“哟，还真把破铜烂铁抬上来了？”王教官在台下嗤笑，声音不大，却像颗石子投进平静的水面，刚好能让前排的人听见。他身边的邢宜宁跟着笑，嘴角咧得老大，露出颗缺了角的门牙。
凌云没理他，走到舞台中央，抬手示意。抬编钟的男生们轻轻放下钟架，动作轻得像在放件易碎的珍宝，金属与木头碰撞发出“咔嗒”声，竟奇异地压下了所有杂音。陈雪和邢菲各就各位，手里的木槌微微扬起，像两只蓄势待发的白鸟；赵晓冉站到麦克风前，眼里的光比舞台顶的水晶灯还亮，映得她脸颊上的绒毛都根根分明。
“第一首，《东方红》。”凌云的声音透过麦克风传开，不高，却像颗石子落进深水里，瞬间压下了所有杂音。他往编钟的方向偏了偏头，陈雪的枣木槌应声落下。
“咚——”低音钟发出声沉响，像从地心深处涌出来的，顺着舞台板往台下漫，前排穿布鞋的老太太突然直起腰，浑浊的眼睛里闪过丝光亮，手指下意识地跟着节奏点着膝盖。紧接着，邢菲的高音钟“叮”地响起，像道金光从沉水里钻出来，与低音交织在一起，像山与水的应答，像日与月的交替。
编钟的十二口钟依次发声，时而如春雨敲在青瓦上，“淅淅沥沥”带着股缠绵；时而如松涛穿过峡谷，“呜呜咽咽”裹着股苍凉；最后汇成股洪流，裹着“东方红，太阳升”的旋律往人心里钻。有个头发花白的老教授突然摘下眼镜，用袖口擦了擦镜片，再戴上时，眼角的皱纹里闪着水光——这声音像极了他小时候在延安窑洞外听到的那组编钟，清越里裹着股让人踏实的沉劲。
台下突然静得落针可闻。有人张着嘴忘了鼓掌，举着手机的手停在半空，屏幕亮着，却忘了按录制键；有几个刚入学的新生互相拽着胳膊，眼里满是惊讶；连一直咋咋呼呼的主持人都愣住了，手里的台词卡差点掉在地上。那声音太干净了，没有定音鼓的狠劲，却带着股穿透时光的力量，像从延安的窑洞里飘出来，从天安门的城楼上落下来，落在每个人的耳朵里，烫得人心里发颤。
“我的天……这编钟是活的吧？”后排有人喃喃自语，声音不大，却像在平静的湖面投下颗石子，引得周围人纷纷点头。
《东方红》的最后一个音符刚消散在空气里，凌云的银笛突然响起。笛声清亮得像晨露，先是贴着编钟的余韵游走，像条小鱼在水里试探；接着陡然拔高，像道引路的光，直往穹顶冲去。赵晓冉的声音紧随其后，“没有共产党就没有新中国”的开头两句，没有用嘶吼，却像道清泉，顺着笛声往高处走，每个字都带着股韧劲，像初春的草芽，从石缝里钻出来，把三班《强军战歌》留下的喧嚣涤荡得干干净净。
“没有共产党就没有新中国——”56个人的声音突然涌上来，像春潮漫过堤岸，带着股挡不住的势头。编钟的泛音在声部间穿梭，时而垫在男声的厚重里，像给城墙加了层基石；时而托着女声的清亮，像给红旗系了条飘带，把那句“他指给了人民解放的道路”唱得格外真，格外沉。台下有穿中山装的老师悄悄抹了把眼睛，有老兵模样的人挺直了腰板，右手不自觉地举到耳边，像在敬礼，跟着节奏轻轻点头。
王教官的脸色一点点沉下去，像被人泼了盆冷水。他看着台上的编钟，那些青铜色的钟体在灯光下泛着柔和的光，不像乐器，倒像位位沉默的老者，在诉说着什么。他突然觉得三班的定音鼓像个只会嚷嚷的孩子，闹得再凶，也缺了股能让人记在心里的东西。那编钟的声音里藏着的，是他在军功章里都找不到的东西——不是赢的狠劲，是信的笃定。
“换鼓！”凌云的笛音突然一转，像号角吹响，清亮里带着股不容置疑的力量。张猛和林威立刻扛着中华红鼓上前，鼓面的龙纹在灯光下闪着光，红绸带被两人的动作带起，在空中划出道鲜红的弧。“第三首，《我们走在大路上》！”
邢菲的梨木槌在编钟上敲出前奏，“叮叮咚咚”像串欢快的脚步；紧接着，张猛的鼓槌重重落下。“咚！咚！咚！”中华红鼓的声音比定音鼓沉，像闷雷滚过麦田；比编钟烈，像火焰烧过荒原，每声都像踩在时代的鼓点上，震得舞台板都在发颤。“我们走在大路上，意气风发斗志昂扬——”众人的声音撞着鼓点往上冲，赵晓冉的高音拔得比刚才更高，像面迎风招展的红旗，在声浪里猎猎作响；编钟的余韵绕着鼓点打旋，把“向前进，向前进”的调子裹得满满当当，像给前进的队伍铺了条金光大道。
台下彻底炸了。“好！”有人猛地站起来鼓掌，椅子腿在地板上划出刺耳的声，紧接着，更多人跟着站起来，掌声像潮水般涌上台，拍得人手掌发麻。有人举着手机录像，胳膊举得老高，嘴里跟着唱，跑了调也不在意；有人拉着身边人的手，眼里闪着光，嘴唇动着，却激动得说不出话；连校领导都前倾着身子，手指在膝盖上轻轻打拍子，嘴角噙着笑，眼里的光比水晶灯还亮。
这哪里是唱歌，这是股劲，是从编钟里钻出来的历史厚重，是从鼓声里跳出来的时代滚烫，是从56个人的嗓子里喷出来的青春热乎，把整个大礼堂都填得满满当当，连空气都变得沉甸甸、暖烘烘的。
王教官看着台上那面中华红鼓，红绸带甩出的弧度比三班的任何鼓点都有章法，像跟着某种看不见的韵律在舞动。他突然明白，二班不是在唱歌，是在走——走在那首歌里的大路上，每一步都踩得稳稳的，每一声都唱得亮亮的，这种气势，不是靠“三板斧”能劈得散的，就像黄河的水，你可以暂时挡住它，却挡不住它终究要向东流。
最后一个音符落下时，台下的掌声持续了整整三分钟。有人扯着嗓子喊“再来一首”，回声在穹顶下撞来撞去；有人举着手机对着编钟拍照，闪光灯亮得像星星；连主持人都忘了报幕，愣在台侧，手里的台词卡被捏得变了形，眼里闪着激动的光。
凌云站在舞台中央，编钟的余韵还在耳廓里轻轻震荡，像浸了温水的棉絮。他望着台下沸腾的人群，那些攒动的脑袋、挥舞的手臂、闪光的屏幕，在他眼里却渐渐模糊成片温热的海。真正清晰的，是掌心银笛的温度——比刚才吹奏时更高了些，笛尾的穗子扫过手腕，带着股熟悉的痒意。
他往编钟那边瞥了眼，陈雪正用软布擦拭钟体，指尖划过云雷纹的动作轻得像在安抚。那些青铜纹路里仿佛藏着无数细碎的声浪，不是刚才演奏的旋律，是更沉的、更久的，从千百年前淌过来的共鸣。他忽然想起第一次见这编钟时，钟架上积着半指厚的灰，最小的那口钟缺了个角，像位沉默的老者。可此刻，它们在灯光下泛着的光，比任何奖杯都要亮。
红鼓的鼓面还在微微起伏，张猛正用毛巾擦拭鼓槌上的汗渍，动作笨手笨脚的，却透着股小心翼翼的珍重。那面鼓刚搬来时，鼓皮上裂着道缝，是邢菲找修鞋的老师傅用牛皮一点点补好的。此刻鼓面的龙纹在光线下游动，像真的活了过来，每片鳞甲都闪着56个人的影子。
台下的掌声还在持续，可凌云的耳朵里却异常安静。他听见自己的心跳，和编钟的余韵、红鼓的震颤，竟踩着同个节拍。这感觉很奇妙——不是赢了比赛的狂喜，是种更沉的笃定，像种子落进了土里，知道自己终将破土而出。
他捏了捏银笛，笛身上的缠丝纹硌着掌心，提醒着他什么。三班不会善罢甘休，王教官眼里的不甘像没熄灭的火星，苏大力攥紧的拳头藏在身后——这些他都看见了。可此刻心里那股劲，却比刚才演奏时更稳了些，像被夯实的地基，任谁来撼，都晃不了分毫。
编钟突然发出声极轻的嗡鸣，像在跟他说话。凌云微微一笑，转身走向后台。他知道，真正的较量，才刚刚开始。但这一次，他和他的编钟、红鼓，还有身后55颗滚烫的心，都准备好了。