沈星辞闭了闭眼。
所有线索串联起来了。
那个在图书馆偶遇的，总是安静坐在角落的漂亮少年。
那个偶尔在放学路上、菜市场里瞥见的，穿着昂贵但低调的身影。
那个在他最狼狈时，可能就在某个角落静静看着的旁观者。
原来那不是错觉。
原来真的有一个人，在漫长的两年里，像观察稀世珍宝一样，观察着他的一举一动，收集着他的生活碎片，甚至在他不知情的情况下，将他搬上了画布。
这种感觉很复杂。
有被窥视的寒意，有被如此长久关注的震动，还有一种被珍视到病态程度的悸动。
“为什么？”沈星辞问，“为什么是我？”
苏清瑞抬起头看着他，他打字，动作很慢，每一个字都像经过深思熟虑。
“因为你像光。”
“我的世界里，太安静，太黑了。”
“你是唯一能让我感觉到……我还活着的人。”
沈星辞的心脏，被这短短几句话，狠狠撞了一下。
他忽然明白了。
明白了苏清瑞那种近乎宗教崇拜般的痴迷，那种不计代价的付出，那种小心翼翼又偏执疯狂的占有欲。
对于苏清瑞而言，他不是一个人，而是一个符号，一个象征，一个将他从无声黑暗里打捞出来的浮木，一个证明他尚且“存在”的坐标。
这种关系，从一开始就是不平等的，不健康的，甚至扭曲的。
但沈星辞，偏偏就被这种扭曲，深深吸引了。
因为在他内心，何尝不是一片寂静的荒原？
奶奶和乐乐是他的牵挂，是他的责任，是他的软肋，是他必须守护的光。
但除了守护，他自己呢？
他的欲望，他的黑暗，他的不堪，他的疯狂，又能向谁展示？谁能理解？谁能接纳？
苏清瑞可以。
苏清瑞不仅理解，不仅接纳，甚至将他那些污泥里的挣扎，都美化成了画布上孤独而美丽的光晕。
这种无条件的、病态的“看见”，对沈星辞而言，是比一千万、三千万，更致命的诱惑。
他向前走了一步，靠近苏清瑞。
苏清瑞没有后退，只是仰头看着他，眼神清澈，却隐隐有什么东西在深处燃烧。
沈星辞伸出手，指尖轻轻碰触画布上自己的侧脸。
油彩的质感粗糙，但画面却异常细腻。
“画得很好。”他低声说，“比我本人……好得多。”
苏清瑞用力摇头，打字：“不。你比画好看。画是死的，你是活的。”
沈星辞转过头，看向苏清瑞。
两人之间的距离很近，近到能看清对方瞳孔中自己的倒影。
“清瑞，”沈星辞的声音很轻，“你知道，我是什么样的人吗？”
苏清瑞点头，又摇头。
“我知道你经历过什么。”他打字。
“但我不在乎。在我眼里，你就是你。是那个在图书馆安静看书的你，是那个在路边喂流浪猫的你，是那个在酒吧调酒的你，是那个照顾奶奶的你……”
他顿了顿，指尖用力，“所有的你，我都想要。”
沈星辞的呼吸微微一滞。