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三棱军刺白光一闪，干脆利落地划下一块指甲盖大小的帆布片。对折两层，垫进机匣后方的缓冲槽里。
稳准狠！
复进簧压入，归位。
机匣盖拍合。
拉栓，释放。再拉栓，释放。
闭眼听声。金属清脆的“叮”声，被一层厚实的“噗”音完美吃掉。
全程不过八秒。
咔嗒，单手推弹上膛。他把枪倒转，一把抛进赵铁锋怀里。
“老苏家的古董货，连发打久了机匣发烫，复进簧一软，枪口准往右上角飘。加块帆布垫片能压住射速。”杨林松看都不看他，“这趟下地底空间窄，子弹比命金贵，省着点泼。”
赵铁锋稳稳接枪。
他低下头，大拇指抠过机匣改装的缝隙，指腹来回蹭着垫片边缘。
那一瞬间，他的喉结滚了一下。
这种野路子改法，任何一本军区步兵操典上都找不着！
这是只有在枪管烫得能点烟、身边战友一个接一个倒下的血肉磨盘里，拿人命熬出来的绝活！
“谁教你的？”
赵铁锋的嗓音变了，带着震颤和惊疑。
杨林松熟练地把两颗高爆手雷塞进战术背心，拉紧帆布扣带。
他没看这位前世的魔鬼教官。
“死人教的。”
他冷硬地回了一句，话里不见一丝东北腔的散漫。
赵铁锋眼角猛跳两下。
他盯了杨林松三秒，最后什么都没问，直接抓起四个实弹匣。
两个揣兜，两个插进胸前。
“走。”
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挂着军牌的破吉普顶着白毛风，碾压着没膝深的积雪。
杨家村。
整个村子宛如死地，没炊烟，没狗叫。
唯有寒风灌进破土墙缝里，鬼哭狼嚎。
两人翻身跳下车。
赵铁锋突然刹住脚，单膝跪地，一把薅掉军用手套，掌心贴上了雪下的冻土层。
杨林松也察觉了。
通过军靴的防滑底，地层深处的异动清楚传来。
一阵黏腻的搏动声。
一下，两下……
带着阴森的节律。
“不是机器。”赵铁锋霍然起身，死死盯着脚下，“是心跳。”
杨林松端平步枪，大步蹚进风雪里。
他直奔村西头，那间分家后属于他的破土坯房。
推开门，闪身入内。
他径直走向屋里的西北角。
那里压着一堆柴火，地窖就藏在底下。
自打分家以后，杨林松从未进去过。
赵铁锋端着56式跟进屋内，枪口游曳，封锁每一个死角。
杨林松刚弯腰去扒拉柴火，手却僵住了。
墙角老鼠洞旁的泥地里，露出一抹反光。
哑光黑。
不是铝制件，不是生铁。
那是哪怕在最顶尖的军工车间也造不出的高分子聚合物材质。
杨林松心脏狂跳，左手倒抽军刺，刀尖扎进冻土猛地一撬。
土块崩裂，一件裹着泥巴的物件被挑了出来。
一个绞盘式战术止血带！
除了泥垢，连一丝氧化的痕迹都没有。
他大拇指发着颤，用力抹开正面的脏污，是一行激光蚀刻的纯白英文字母：
T-CATTactical。
视线下移，底端还有一行微雕小字：
2026.04。
杨林松的手悬在半空，五根手指僵住了。
现在是1976年。
赵铁锋手电筒的白光打了过来，正好落在那个年份上。
他不懂英文，但“2026”那四个阿拉伯数字，像一记重锤砸在他视网膜上。
“这是什么东西？”赵铁锋嗓音压得极低。
杨林松没来得及回答，脑后突然传来一声轻响。
赵铁锋动了，快得中间连一个呼吸的过渡都没有。
56式冲锋枪的枪管子死死顶在杨林松的后脑勺上。
“2026，上头四个数清清楚楚。”赵铁锋的手指压在第一道火上，每个字都是从牙根里磨出来的，“这破村子里不会有这东西，军区最高密级的装备库里更不会有。你到底是谁？接的哪路线？”
杨林松没动。从枪口抵上后脑的那一刻起，他的脊背就没有绷紧过。
这种反常的松弛，让赵铁锋的瞳孔骤然收缩。
杨林松两根手指捏住止血带绞盘缝隙里的一张纸片，缓缓抽出来。
翻面，举到赵铁锋眼前。
碳素笔迹清晰得扎眼：“老七，你来晚了。”
“你猜，”杨林松开口了，“谁是这上头的老七？”
赵铁锋的手指僵住了。
“黑骨入炉，死肉不烂。”杨林松吐出八个字。
这八个字直接轰在了赵铁锋的胸口。
这不是暗号，这是只有亲手烧过战友遗体、在绝境中活下来的那几个“影子”才懂的战场祭词。
“你不可能知道这句话。”赵铁锋声音颤抖，“全世界知道这八个字的人，不超过五个。”
“现在是六个了。”杨林松站起身，拍掉手上的泥，“这东西的主人，跟我们要去的是同一个地方。如果你还想找回你的兵，就收起枪。”
赵铁锋盯着他看了三秒，最终咔嗒一声，关上了保险。
杨林松径直走向西北角，踢开柴火垛底下的碎木板。一块半腐的松木盖板露出来，底下是黑洞洞的窖口。
赵铁锋手电光打进去，光柱竟然照不见底。