闯军阵地上，白烟渐散。能看清了，土垒后站着人，很多，黑压压一片。但他们没动，没冲过来，只是站着，看着。
尚可喜看见土垒后那些炮，大大小小，有红衣大炮，有佛郎机，有虎蹲炮。炮口还冒着烟，炮身滚烫，把周围的空气都烤得扭曲。
炮旁站着炮手。那些人穿着破烂的号衣，脸上熏得漆黑，只有眼睛是亮的。他们没看炮，在看手里的东西。
有的拿着锤子，有的拿着铁钎，有的拿着石头。
他们在砸炮。
铛——铛——铛——
声音很响，在寂静的战场上格外刺耳。锤子砸在炮身上，砸出火花，砸出凹痕。铁钎插进炮膛，撬，别，掰。石头砸在炮座上，砸得木屑纷飞。
他们在毁炮。
砸烂了，砸弯了，砸碎了。一门，两门，三门……无数门炮，全砸了。
砸完了，他们把锤子、铁钎、石头一扔，转身，从地上捡起别的。
鸟铳，三眼铳，鲁密铳，快枪，拐子铳……五花八门，什么都有。有的铳管弯了，有的枪托裂了，有的根本没火绳。但他们拿起来，检查，装药，塞弹，压实。
没铳的，捡刀。砍刀，腰刀，朴刀，鬼头刀。
没刀的，捡枪。长枪，短枪，花枪，钩镰枪。
没枪的，捡剑，捡戟，捡斧，捡锤。
捡到什么是什么。
然后列队。
土垒后，壕沟前，枪林旁。那些人，那些砸了炮的炮手，那些火铳手，那些弓弩手，那些刀牌手，那些长枪兵。五千人，排成队列。
横成行，竖成列。
没说话，没喊号，就静静地排。
排好了，站直了，握紧手里的家伙。
看着前方，看着六十步外那片狼藉，看着那一万具尸体，看着那些还没死透的伤兵，看着那些吓破胆的溃兵。
也看着尚可喜。
尚可喜也在看他们。
隔着六十步，隔着硝烟，隔着血雾，隔着满地残肢断臂。
尚可喜看着那些人，那些闯贼。他们穿着破烂的衣裳，拿着破烂的兵器，脸上熏得漆黑，身上溅满血。但他们的眼睛是亮的，像烧着的炭，像淬火的刀。
他们在笑。
不是大笑，是那种咧着嘴，露出牙的笑。笑得很瘆人，像狼，像鬼，像从地狱爬出来的恶鬼。
尚可喜打了个寒颤。
他忽然明白，这些人根本没想活——他们砸了炮，是因为炮弹打光了。他们拿起破烂兵器，是因为没别的可用了。他们站在这里，不是要守，是要死。
死之前，多拉几个垫背的。
尚可喜手抖了。
他握刀的手，在抖。刀很沉，沉得他几乎握不住。他想起了很多年前，在皮岛，跟着毛文龙打鞑子。那时候他也是这么提着刀，站在阵前，看着对面的鞑子。鞑子也这么看着他，眼睛像狼。
后来他降了。
为什么降？记不清了。好像是粮草没了，好像是援兵不到，好像是朝廷猜忌。反正，他降了。降了之后，有了官做，有了兵带，有了王爵。日子好过了，不用担惊受怕，不用饿肚子，不用看人脸色……
可现在，他看着对面那些闯贼，那些不投降的人，那些宁可死也不降的人。
他忽然觉得，手里的刀，很烫。
烫得他握不住。
“王爷。”副将凑过来，声音发颤，“咱……咱还冲吗？”
尚可喜没说话。
他看向左翼，耿仲明那边。耿仲明在整顿队伍，人少了一小半，但还在。看向右翼，孔有德那边。孔有德也爬起来了，在收拢溃兵。