枪很密，一排排，一列列，斜指着天，像一片林子。拒马是木头钉的，一人高，顶上削尖，尖上还挂着碎布，是闯军的旗，被风一吹，哗啦啦响。鹿角是树枝捆的，横七竖八堆在一起，马跳不过去，人也钻不过去。
很标准的防骑兵阵。
但多铎觉得不对劲。
太静了。
拒马后没人，鹿角后没人，枪林后也没人。只有旗，很多旗，红的，黄的，蓝的，绿的，插得到处都是，在风里飘，像招魂幡。旗很多，但人很少——不，是没有人。至少他目力所及，百步之内，一个人影都没有。
“王爷？”副将凑过来，压低声音，“有诈？”
多铎没说话。
他今年三十岁，是努尔哈赤第十五子，多尔衮同母弟。他打过锦州，打过松山，打过宁远，打过的仗比吃过的米还多。他知道什么叫诈，什么叫陷阱，什么叫空城计。
但眼前这个，不像诈。
诈要有诱饵，要有伏兵，要有杀招。这里什么都没有，只有旗，只有木头，只有枪。旗是破的，木头是朽的，枪是生锈的。风吹过，旗哗啦啦响，木头吱呀呀响，枪杆嗡嗡响，像在哭。
“闯贼收缩兵力了。”多铎缓缓道，“集中到中军，和汉军八旗绞在一起。”
副将皱眉：“那咱们还冲不冲？”
多铎看向中军。
中军那边，烟尘滚滚，喊杀震天。能看见人影，很多，密密麻麻，像两窝蚂蚁在打架。但离得远，看不清谁是谁，只看见刀光，枪影，血雾。
“冲。”多铎说，声音很冷，“管他真诈假诈，冲过去，踩平了，什么诈都没用。”
他顿了顿，补了一句：“但小心点，让儿郎们散开些，别扎堆。”
命令传下去。
两万满洲铁骑，像一张网，缓缓张开。前锋三千，中军一万，后军七千。前锋散成三队，每队千人，品字形前进。中军分成五队，每队两千，梯次跟进。后军压阵，随时策应。
很标准的骑兵冲击阵。
多铎一马当先，走在最前。他穿着白甲，是镶白旗的旗主，甲是银的，在日头底下泛着冷光。他摘了头盔，夹在腋下，露出一张脸。他眯着眼，看着前方，像在看猎物。
马开始小跑。
蹄声渐渐密了，像擂鼓。地面开始抖，像地震。拒马越来越近，能看清木头上的纹理，能看清枪尖上的锈迹，能看清旗子上的破洞。
一百步。
八十步。
六十步。
多铎忽然举起手。
身后，两万铁骑同时勒马。马嘶声响起一片，蹄声骤停，但尘土还在扬，扬到半空，缓缓落下，像下了一场黄雨。
多铎在听。
听拒马后，听鹿角后，听枪林后。
没有人声，没有马嘶，没有弓弦响，没有火铳响。只有风，呼呼的风，吹过旗子，吹过木头，吹过枪杆，发出呜呜的响，像鬼哭。
“真没人？”副将嘀咕。
多铎没理他。他眯着眼，看那些旗。旗在风里飘，飘得很有规律，左一下，右一下，像在招手。他忽然明白了——这些旗是插在地上，但插得不牢，风一吹就晃。如果后面有人，旗杆会被人扶着，不会晃得这么整齐。
后面没人。
至少，现在没人。
“冲。”多铎说，声音很稳，“直接冲过去，踩平了。”
他戴上头盔，放提起长枪，枪是镔铁打的，一丈二尺长，枪头是三棱的，开了血槽，在日头底下泛着青色的光。
“儿郎们——”他吼，声音透过面甲，闷闷的，但传得很远，“随我踏平闯贼！”
“嚯！”
两万人齐声应，声震四野。
多铎一夹马腹，白马“踏雪”人立而起，长嘶一声，像龙吟。然后落地，前蹄刨地，后蹄蹬地，像道白色闪电，射了出去。
身后，两万铁骑同时启动。
蹄声如雷，地动山摇。