一声，一声，越来越近，越来越响。
任继荣握紧了刀。
他身后，五千人，也都握紧了兵器。
弓弩手把箭搭上弦，手指扣住弓弦，扣得指节发白。滚石手身子前倾，手按在石头上，随时准备推。刀牌手屏住呼吸，眼睛瞪得滚圆，从墙缝里死死盯着东边。
来了。
丘陵后面，官道的尽头，那片黄色的尘云里，冒出了一点黑。
然后，是两点，三点，十点，百点，千点，万点……
是骑兵。
乌压压的，像一片黑色的潮水，从丘陵后面涌出来，涌上官道，涌过田野，涌过一切阻碍，朝着隘口，涌来。
马是黑的，红的，花的，白的。
人在马上，穿着甲，白的甲，红的甲，在日头下闪着冷森森的光。刀在手，枪在握，旗在飘——是白旗，镶白旗，正白旗，在风里猎猎狂舞，像一片送葬的幡。
人很多，多到看不清个数。官道上挤满了，官道两边的开阔地上也挤满了。马挨着马，人挨着人，像一片移动的铁墙，一片会杀人的铁墙，朝着隘口，压过来。
蹄声如雷，震得地动山摇。
尘云蔽日，遮得天地变色。
任继荣看着，看着那片黑色的潮水，看着那片会移动的铁墙，看着那些白甲红缨的骑兵，看着那些在风里狂舞的、像招魂幡一样的白旗。
他心里，忽然静了。
刚才那股燥，那股热，那股憋得快要炸开的气，忽然就散了，没了。像沸水浇进雪里，“滋啦”一声，只剩下一片白汽，一片空。
他握刀的手，不抖了。
他盯着那片潮水，盯着那片铁墙，盯得仔细，盯得冷静，像匠人看木料，像棋手看棋盘，像赌徒看对手的底牌。
他在看，在看鞑子的阵型，在看鞑子的速度，在看鞑子有没有停。
没有停。
那片黑色的潮水，那片移动的铁墙，没有停。没有减速，没有犹豫，没有侦查，没有试探。就那样，全速，朝着隘口，冲过来。
像一群饿疯了的狼，看见猎物，不管不顾，直扑过来。
像一把烧红的刀子，要捅穿一切阻碍，直插心脏。
任继荣看着，嘴角，缓缓地，扯起一个弧度。
不是笑，是那种猎人看见猎物进套、赌徒看见对手梭哈、棋手看见对手落子时，那种冰冷的、残酷的、一切尽在掌握的笑。
他知道，成了。
鞑子急了。追得急，杀得急，要一口吞了闯王，要一举定乾坤。所以，他们不会停，不会查，不会想这隘口有没有埋伏，这山头有没有人。
他们会直冲进来，像一群瞎了眼的野猪，冲进他布好的陷阱，冲进他设好的死地。
任继荣缓缓抬起左手。
左手握拳，举过头顶。
随着传令兵悄悄传递消息——身后，五千人，开动。
弓弩手把弓弦拉满，箭尖对准山下。滚石手身子前倾，手按在石头上，青筋暴起。刀牌手握紧了刀，屏住了呼吸。
所有人，都在等。
等那拳头落下。
等那一声——“杀。”
任继荣没喊。
他在等。
等鞑子进谷，等前军过去，等中军进来一半。
他在数。
在心里数，数马蹄声，数旗号，数那些白甲红缨的骑兵，一个个冲进隘口，冲进这道三十丈宽、三百步长的鬼门关。
一个，十个，百个，千个。
官道上，挤满了。马挨着马，人挨着人，挤得水泄不通。马在嘶，人在吼，旗在飘。蹄声在狭窄的隘口里撞来撞去，撞出震耳欲聋的回响，像一万面战鼓同时在耳边擂。
任继荣数着，数到一万，两万……