周伟这时候才冲进来，看见这阵仗，抄起地上一盘废带子就往墨镜男头上砸：“保卫科来了！抓贼啊！”
墨镜男听到喊声，脸色一变。这里毕竟是电视台，闹大了他也走不脱。他眼神一狠，膝盖猛顶吕家军的小腹，趁吕家军吃痛松劲的一瞬间，用力一扯手提袋。
“滋啦——”
劣质的手提袋被扯烂了。几盘带子滚落出来，滑向四周。
其中一盘贴着泛黄标签的带子，顺着地板滑到了老赵脚边。标签上用红笔写着几个字：93.05.12巴蜀摩托车拉力赛（直播母带）。
老赵哆哆嗦嗦地想去捡。
吕家军顾不上疼，连滚带爬地扑过去，一把将那盘带子压在身下，像护着崽子的母狼。
墨镜男见状，骂了一句脏话，转身要来抢。
“干什么呢！谁在里面！”走廊尽头传来了手电筒的光束和保安杂乱的脚步声。
墨镜男知道不能再待了，狠狠瞪了吕家军一眼，从后腰摸出一把折叠刀晃了一下，似乎想捅，但听着逼近的脚步声，最终还是收了刀，踹开后门的消防通道，消失在黑暗里。
“快走！被保卫科抓住解释不清！”周伟拉起地上的吕家军。
吕家军死死抱着那盘带子，喘着粗气，脸上青一块紫一块，嘴角渗出血丝，但他却笑了，笑得有些神经质。
“走后门！车在后面巷子里！”周伟推着他往消防通道跑。
两人跌跌撞撞地冲出电视台后门，外面的冷风一吹，吕家军才觉得浑身骨头都在疼。
跳上桑塔纳，吕家军把车门锁死，手还在发抖。
“快……快看看。”周伟气喘吁吁，从后座翻出一个便携式的松下播放机，那是他平日采访用的吃饭家伙。
吕家军把带子塞进去，手指按了几次才按准播放键。
小小的黑白屏幕闪烁了两下，接着出现了画面。
嘈杂的雨声，泥泞的赛道，还有那辆冒着白烟的兄弟车队赛车。镜头拉近，给了那个正蹲在车边满脸油污的年轻人一个特写——那是几个月前的吕家军。
屏幕下方的时间码清晰地跳动着：1993年5月12日14:35:20。
“有了……”吕家军靠在椅背上，感觉全身的力气都被抽干了，眼眶发酸，“有了这个，我看钱万金那张嘴还怎么编。”
周伟也长出了一口气，擦了擦额头的冷汗：“真悬。哪怕晚到一分钟，这带子就被那个墨镜拿去消磁了。”
吕家军盯着屏幕上那个正在点燃乙炔枪的自己，眼神渐渐变得阴冷。
“他想让我死，想毁尸灭迹。”吕家军摸了摸刚才被踢中的肋骨，“这笔账，咱们法庭上算。”
屏幕上的画面还在继续，那个年轻的吕家军正熟练地调整着火焰温度，准备对着活塞进行那场惊艳全场的抢修。
那是真相，是铁证，是任何金钱和权势都无法抹去的时间刻度。
只要这段画面播出来，万金集团的谎言就会像阳光下的雪一样消融。
吕家军关掉播放机，小心翼翼地把带子退出来，揣进贴身的内兜里，用手捂着，生怕它跑了。
“回县城。”吕家军发动车子，发动机发出低沉的咆哮，“开庭还有两天，我要给钱万金准备一份大礼。”
桑塔纳冲入夜色，车尾灯拉出两道长长的红线，像是划破黑暗的利刃。
然而，贴着胸口的那盘带子，似乎并没有他想象中那么温暖。一种隐隐的不安像毒蛇一样盘踞在吕家军心头——钱万金那种人，真的会只派一个打手来抢这么重要的东西吗？
那个墨镜男最后收刀离开时的眼神，太从容了。
从容得不像是失败者。