易建连拍了拍教练的后背。
松开。
转身走向板凳席的末端。
队友们纷纷站起来，哪怕是坐在最角落的饮水机管理员，也冲上来想要摸一下他的头。
就像是想要沾染一点神性。
大屏幕上打出了他的数据。
26分钟。
35分。
18个篮板。
6次助攻。
效率值高得令人发指。
这就不是一场比赛，而是一场单方面的屠杀表演。
易建连坐下。
接过训练师递来的毛巾，披在肩上。
那一刻。
他就像是一个刚刚卸下铠甲的君王，在王座上享受着子民的欢呼。
第四节成了真正的垃圾时间。
魔术队彻底放弃了抵抗。
他们只想快点结束这场噩梦，逃离这个名为密尔沃基的修罗场。
雄鹿队的替补们在场上飞奔。
乔·亚历山大扣篮了。
加祖里奇抢到了前场板。
甚至连平时很少上场的鲍文都命中了一记中投。
快乐。
纯粹的快乐。
整个替补席变成了一个大型派对现场。
杰弗森拿着一条白毛巾，站在场边像个拉拉队长一样疯狂挥舞。
里德坐在易建连身边。
这位曾经的“密尔沃基之王”，此刻眼眶通红。
他看着场上的比分，嘴唇一直在哆嗦。
“我们做到了，易。”
里德的声音很轻，却很重。
易建连转过头，看着这个被伤病折磨的男人。
“还没完。”
他递过去一瓶水。
“这只是开始。”
时间一分一秒流逝。
看台上的骚动越来越大。
有人开始提前燃放冷焰火。
有人开始抛洒早已准备好的纸屑。
前排的艾薇儿已经站到了椅子上。
她手里举着一块巨大的手绘牌子，上面画着一只长着翅膀的雄鹿，骑在它的背上的，是一个身穿9号球衣的卡通小人。
她冲着镜头飞吻。
毫不掩饰自己的骄傲。
那是她的男人。
是今晚唯一的王。
最后十秒。
全场起立。
倒计时声响彻云霄。
“10！”
“9！”
“8！”
魔术队的球员停止了进攻，拿着球站在原地，低着头等待解脱。
“3！”
“2！”
“1！”
“嗡——！！！”
终场蜂鸣器响起的瞬间。
世界炸裂了。
无数彩带从穹顶喷射而出。
红的、绿的、白的。
像是漫天的大雪，瞬间覆盖了整个球场。
130比90。
40分的大胜。
4比1。
雄鹿队昂首挺进总决赛。
替补席上的球员们像是疯了一样冲进场内。
杰弗森一把抱住易建连，想要把他举起来。
但易建连太重了，或者说，是他承载的希望太重了。
紧接着是博古特，是里德，是塞申斯。
所有人围成一团，把易建连死死地压在中间。
每个人都在吼叫。
宣泄着压抑了一个赛季的情绪。
易建连被挤在中间。
他能闻到队友身上浓重的汗味，能感受到那种令人窒息的热情。
他仰起头。
看着漫天飞舞的彩带。
金色的灯光透过彩带的缝隙洒在脸上，有些晃眼。
他笑了。
笑得肆意张扬。
这是他应得的。
这是他对所有质疑最有力的回击。
场地中央迅速搭建起了颁奖台。
NBA的工作人员推着那个代表东部冠军的银色奖杯走了出来。
但这一次。
颁奖的嘉宾有些特殊。
一位白发苍苍的老人，拄着拐杖，在搀扶下缓缓走上台。
指环王。
比尔·拉塞尔。
全场瞬间安静下来。
这是对传奇的尊重。
拉塞尔那双浑浊却依然锐利的眼睛扫过在场的每一个人，最后定格在那个从人群中走出来的东方巨人身上。
易建连整理了一下球衣。
把那条象征胜利的冠军帽子反戴在头上。
大步走上领奖台。
拉塞尔看着他，嘴角露出一丝慈祥的笑意。
“孩子，你让我想起了年轻时的某个混蛋。”
老人的声音低沉沙哑。
易建连微微鞠躬，双手接过那座沉甸甸的奖杯。
入手微凉。
但很快就被掌心的温度灼热。
“举起来吧。”
拉塞尔拍了拍他的手臂。
“这是属于你的时刻。”
易建连深吸一口气。
转身。
面对着无数闪光灯，面对着全场两万双期盼的眼睛。
他双臂发力，肌肉线条在灯光下如钢铁般隆起。
高高举起！
“吼——！！！”
那一刻。
闪光灯将整个布拉德利中心照得如同白昼。
身后的队友们疯狂地跳跃着，喷洒着香槟。
艾薇儿在场边捂着嘴，眼泪像断了线的珠子一样往下掉，妆都花了，却笑得比任何时候都美。
现场主持人把话筒递到了易建连嘴边。
全场逐渐安静下来。
等待着王者的宣言。
易建连单手抓着奖杯，另一只手接过话筒。
他环视四周。
目光扫过每一张面孔。
最后，他对准了摄像机的镜头。
那个镜头连接着大洋彼岸，连接着无数正在熬夜守候的同胞。
他没有说英语。
而是用最字正腔圆的中文，吼出了那句压在心底已久的话。
“我们是东部冠军！”
声音在空旷的球馆里回荡。
带着不容置疑的霸气。
他顿了顿。
眼神变得无比犀利，像是一把出鞘的利剑，直指西方。
那是洛杉矶的方向。
“我们的下一个目标！”
“是总冠军！”
这一刻。
密尔沃基的夜空被点亮。
东部的王座之上。
新王已立。