下午，文化馆出版社的编辑发来了修改后的合同草案，请我们确认。邮件是同时发给我和苏芷的。
我看着屏幕上那份关乎《烟火人间》命运的文档，感觉指尖冰凉。
“合同发过来了。”我干涩地开口，打破了令人难堪的沉默。
“嗯。”苏芷应了一声，依旧没有抬头，“你看吧，没问题就签。”
她把决定权完全抛给了我。这不是信任，而是一种疏离的、带着失望的放手。仿佛在说，既然你更在意那些“更好的条件”，那你就自己决定吧。
这种态度比争吵更让我难受。
下班时，苏芷依旧准时离开，没有一丝留恋。我知道，她不是回我们合租的那个“家”。她可能去了朋友那里，或者找了间短租公寓。那个曾经充满烟火气的空间，此刻只剩下我和一只同样沉默的猫。
晚上，我独自回到合租房。打开门，迎接我的只有一片黑暗和寂静。没有灯光，没有饭菜香，没有那个坐在窗边看书或者画画的身影。尘尘听到动静，从沙发底下钻出来，蹭着我的腿，“喵喵”地叫着，像是在问：她呢？
我弯腰把它抱起来，小家伙的身体温暖而柔软，却无法驱散我周身的寒意。我给自己煮了碗泡面，坐在空荡荡的餐桌前，食不知味。客厅里，苏芷常坐的那个位置空着，她没带走的几本画册还整齐地摞在茶几一角，沙发上还搭着她偶尔会披一下的薄毯……屋子里处处都是她留下的痕迹，而这些痕迹，此刻都在无声地嘲笑着我的动摇和背叛。
我点开手机，看着梁振华那条约见的短信，又看着屏幕上苏芷和尘尘的合影。一边是触手可及的、闪着金光的阶梯，一边是曾经温暖踏实、如今却冰冷裂开的地基。
我以为自己只是在权衡利弊，选择一条更光明的道路。直到此刻，独自面对这满室空荡的回响，我才真切地体会到，那个名为“共生”的基石一旦松动，所带来的，是何等彻骨的寒冷与荒芜。
《烟火人间》记录的是温暖，而它的创作者，却正身处一片情感的寒冬。我的选择，不仅关乎一部作品的命运，更关乎一段来之不易的、建立在共同理想之上的关系，是否还能拥有未来。
我放下手机，将脸深深埋进掌心。黑暗中，只剩下尘尘不安的呜咽声，和我自己沉重的心跳。