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林彦从镜中看向自已的双手。
洗净血浆后，他的手指修长，没有任何颤抖。
他缓缓收回目光，重新望向镜中的自已。
“赝品成不了真。”
他站起来，拿起一边的茶杯，抿了一口水。
“告诉公关部什么都不用做。”
陈屹峰站在门口，身体微微前倾。
他以为林彦会生气，会要求反击。
“施密特等了十二年，他要的是一张能照见众生的白纸。”
林彦放下杯子，发出轻微的撞击声。
“不是一份靠资本包装的企划书。”
他说完，径直走出化妆间。
杨沁和宋云洁对视一眼，从彼此眼中看到了一丝不解和更多敬佩。
陈屹峰跟上林彦，心里想的不是如何公关，而是林彦那句话的深意。
施密特，那位古典主义的巨匠，他想要的，果然不是市场和流量，而是纯粹。
次日，《潜龙录》拍摄“幻阵迷宫”的重头戏。
三号摄影棚内，数十面巨大的仿古铜镜按照奇门遁甲的方位摆开。
冷硬的底光从高处落下，在镜面之间来回折射，将空间切割成无数破碎的光影。
空气中弥漫着道具烟雾的颗粒感，安静得只能听到林彦赤脚踩在木地板上的细微摩擦声。
李玄微身中致幻毒气，被困在这无边无际的铜镜阵中。
导演拿着对讲机，正准备让灯光师给上两束晃眼的光束，增加李玄微迷失的癫狂感。
“导演。”
林彦的声音从阵中央传来，平静得有些突兀。
“撤掉所有夸张的灯光。”
导演愣了一下，举在半空的对讲机没有放下。
“只留最基础的底光。”林彦补充。
导演有些犹豫，剧本里强调了李玄微在幻阵中的惊恐与挣扎，强光配合烟雾更能体现那种错乱。
“我们演的是困惑，不是惊吓。”
林彦的声音不大，却穿透了整个棚顶。
导演的对讲机被助理轻轻碰了一下，他回过神，挥手示意灯光师照做。
夸张的灯光熄灭，棚内变得更加幽暗。
底光勾勒出镜子冰冷的轮廓，烟雾在光线中浮动。
“A！”导演喊。
林彦向前走去，他赤脚踩在冰凉的木地板上，一步步走进铜镜阵的深处。
他没有尖叫，没有奔跑，没有一丝慌乱。
他的脊背是直的，步伐缓慢，每一步都踏得极稳。
他站在阵中央，被无数个自已包围。
镜中的倒影，模糊而又清晰，每一个都是李玄微。
他伸出手，指尖触碰到冰冷的镜面。
他的身体微微颤抖，不是因为恐惧，更像是一种本能的探索。
他的脸靠近镜子，仔细端详。
镜中的那张脸，没有过去任何角色的痕迹——不是高洋的嘲讽，不是陆沉的戒备。
甚至，也不是林彦自已的脸。
那是一张空。
一种令人毛骨悚然的虚无感从他身上散发出来，蔓延至整个空间。
他的嘴角，一点点地勾起来。