格普曼缓缓阖上眼，甚至连一声完整的嗤笑都再懒得给予，只从鼻腔中逸出一丝微不可闻的、饱含无尽轻蔑的：“——呵！”
费米安静静立于一旁，冷眼旁观着这荒诞而丑陋的一幕。
他的目光从艾特蒙顿那因扭曲的胜利而兴奋颤抖的背影上移开，缓缓扫过脚下这由数百万生灵血肉堆积而成的猩红战场，扫过那些破碎的铠甲、凝固的面容、无主的兵刃。
凌风呜咽，卷起血色的尘沙。
这一刻，某种长久以来笼罩心头的迷雾，骤然被眼前极致景象撕裂、洞穿。
帝国的积弱，腐朽的根源...或许从来就不在军团的构装是否坚实，不在前线士卒的血勇是否足够。
而在于眼前这看得见的蠢虫，以及那殿堂之上、宫闱之中，无数只同样贪婪吮吸着国运的、看不见的蛀虫。
他们或许也“忠诚”。
只是——他们忠诚的是“财富”，是“财富”带来的甘美滋味。
从来...就不是帝国。
费米安缓缓抬起眼，眸中最后一丝温度彻底冻结。
“艾特蒙顿·亚克特·特里斯蒂。”他开口，声音平稳得不带丝毫波澜。
艾特蒙顿正沉浸在俯视格普曼、幻想如何折磨对方的快意中，闻言只是肩膀微动，却并未回头：“嗯？费米安长老可还有事？”语气里透着一丝被打扰的不耐。
费米安没有回答。
他手中那柄古朴的长剑，不知何时已然无声抬起，冰寒的剑尖精准地抵在了艾特蒙顿后颈与头盔的缝隙处，紧贴皮肤。
“其实，”费米安淡淡开口，语速平缓，“本长老此番前来，尚有一事...未竟。”
脖颈后传来的异物感与寒意，终于让艾特蒙顿的不耐达到了顶点，但他完全没有意识到那是什么，甚至懒得去分辨，只是烦躁地想要结束这场对话：“长老——有话不妨直...”
“说”字尚未出口。
费米安的声音骤然撕裂了先前的平淡，字句如出鞘的冰刃般迸射，裹挟着再无掩饰的凌厉杀意：
“奉陛下之命——”
话音未落，他手腕微转。
剑光，乍亮。
一抹撕裂视野的、绝对的“线”，无声地掠过了艾特蒙顿的脖颈，将其眼前的一切尽皆一分...为二。
“——取你性命！”
“呃...”
艾特蒙顿所有的表情凝固在脸上，错愕、茫然、以及一丝刚刚升起的骇然。他视野陡然旋转、颠倒，看到了自己无头的躯体仍立在原地，颈腔喷涌出炽热的血泉。
“你...！”
他残留的意识发出最后一个破碎的音节。
然，不待这音节真正传出——
那柄刚刚斩断他头颅的长剑，已如一道银色闪电，自他因惊愕而微张的口中贯入，冰冷、精准、毫无滞碍地刺穿颅腔，直贯识海！
剑尖一挑。
艾特蒙顿那犹带着震骇神情的头颅，便被高高挑起，悬于剑锋之上，凝固的视线正对着费米安冰冷的面容...
一切发生在电光石火之间。
旁观的格普曼瞳孔才猛地收缩。
非因这份血腥，而是直至此刻，他终才彻底洞悉瑞瓦塔最深层次的谋划——
它所图谋的，从不仅仅是一次“证明”，而是在借这场乱局、借帝国之手...清理门户——用最残酷的战场，来掩盖那最冷酷的...内部清算。
他咳出一口污血，低哑的声音却带着洞穿迷雾的明悟：
“以进为退...”
“原来如此，原来如此...”
费米安手腕一震，将艾特蒙顿的头颅从剑尖甩落，随意地擒在手中。
他转向半跪于地、气息奄奄却脊梁挺直的格普曼，声音恢复了之前的平淡，仿佛刚才斩杀的只是一只，微不足道的虫豸：
“阁下——可还有什么遗言？”
格普曼艰难地抬起头，染血的脸庞上看不出恐惧，只有一片深沉的疲惫与了悟。他直直地看向费米安，沉默了足有数息，方才缓缓开口，虚弱的语气中罕见地浸着一抹希冀、一抹慈爱：
“如果可以的话...还请——给我那不成器的后裔...一个体面的退场。”
费米安静静听着，既未承诺，也未拒绝。只是极轻微地点了一下头。
然后，长剑再度挥出。
这一剑，比方才更快，更轻，仿佛只是拂过的一阵微风。
剑光掠过格普曼的脖颈。
没有痛苦，没有滞涩。
“老夫——”费米安还剑入鞘，转身，声音随风传来，清晰却已渐远，“自是不屑，对一个初入圣级的小辈出手。”
格普曼的视野开始旋转、模糊。
但脸上，却浮现出一抹释然。
“多...谢...”
纵横一生，血战沙场，最终能死于一名值得的对手剑下...
这般归宿——很好。
唯一遗憾得是——他，再也不能为帝国斩获荣耀了。