巴图手里捏着个馒头。
那是桶底剩下的最后一个，皮都被蹭破了，上面沾满了黑乎乎的煤灰。
拓跋枭的手往前伸着，指甲缝里全是陈年的黑泥，够向那个馒头。
“给我……”
声音哑得不成样子，嗓子里带着血腥气。
巴图没给。
他往后退了一步，破靴子踩在积水里。
“想吃？”
巴图把那个黑馒头举高了点。
拓跋枭那双充血的眼珠子，黏在那个馒头上，跟着转动。
“想吃就得讲规矩。”
巴图咧嘴笑了，露出一口黄牙。
“刚才那一顿鞭子看来是白打了，大汗记性不好，还是没记住自己的名字。”
巴图蹲下来，把那馒头放在距离拓跋枭只有半尺远的烂泥地上。
馊味混着麦香钻进鼻子里，比世上任何珍馐都勾人。
拓跋枭喉咙里发出一声类似野兽的呜咽，往前扑去，想要去抢。
“砰！”
一只穿着破烂皮靴的臭脚，狠狠踩在了馒头上。
拓跋枭愣住了，那双曾经拉开过三石强弓的手僵在半空，剧烈地颤抖着。
“急什么？”
巴图那只脚还在馒头上用力碾了碾。
“我说过，这地底下没有大汗，也没有叫拓跋枭的人。”
他俯下身，盯着那双曾经让他连头都不敢抬的眼睛，眼神里全是报复的快意。
“喊出来。”
“喊你的编号。”
“喊一声3001号谢赏，还要磕个响头。”
“做到了，这口饭就是你的。做不到，你就接着饿，饿死拉倒，反正外面还有几千个等着顶你位置的牲口。”
周围几百个战俘连大气都不敢喘。
拓跋枭盯着那只脚下的馒头。
胃里绞痛得厉害，生锈的铁钩般在把肠子往外拽。
我是黄金家族的后裔……
我是狼的子孙……
可狼的子孙也要吃饭。
那股子所谓的尊严，在这一天一夜的非人折磨里，在那五十斤重的脚镣下，早就被磨得连渣都不剩了。
如果不吃，真的会死。
这地底下阴冷得要命，没东西填肚子，明天连镐头都拿不起来。
拿不起来镐头，就要挨鞭子，就要被扔进死人堆里喂老鼠。
活着。
哪怕是像狗一样活着。
拓跋枭那宽阔的肩膀垮了下来。
那一刻，能听见有什么东西从这个魁梧汉子的身体里彻底断裂了。
他弯下腰，那颗曾经只向长生天低过的头颅，重重地砸进了那滩散发着恶臭的黑泥里。
“砰。”
这一声响，砸在泥地上，也砸在了所有战俘的心口上。
“3001号……”
声音嘶哑，从泥水里闷闷地传出来。
“谢……谢赏。”
巴图把脚挪开，看着拓跋枭把那个沾满泥浆的黑面团塞进嘴里，噎得直翻白眼。
“这就对了。”
巴图站直了身子，环视了一圈周围那些呆若木鸡的战俘，手里的鞭子忽然在空中抽了个响。
“啪！”
“看什么看！都他娘的给老子记住了！”
“这五号坑里，只有一个天，那就是林大人！”
……
次日清晨。
大同城的南门外，地皮都在颤。
太阳刚从地平线上冒个头，就被一股冲天的烟尘给遮住了。
城墙上的守军揉了揉惺忪的睡眼，下一刻，下巴差点砸在脚面上。
那是马。
数不清的马。
苏安骑着一匹抢来的枣红高头大马，走在最前头。
这胖子平日里那个抠抠搜搜的劲儿全没了，腰板挺得笔直。
在他身后，是将近四千匹战马。
这些马被粗麻绳串成一长串，每一匹马背上都鼓鼓囊囊的。