那股子钻进地缝的雪水没停，地下的动静只有大地自己知道，但地上的风雪，可是实打实想要人命。
北境的风跟刀子似的，刮得商队大掌柜脸皮生疼。
如果这会儿有人能看见他的手，准得吓一跳——紫得发黑，指关节僵硬得像几块冻石头。
他正哆哆嗦嗦地在行囊最底层掏东西，那个被油布裹了三层、祖宗传下来“保命符”。
“掌柜的，马都不喘气了！”伙计带着哭腔吼了一嗓子。
“嚎什么丧！”掌柜的一咬牙，扯开了油布。
里头是一张皱巴巴的兽皮，上面没有藏宝图那种金线银勾，只有几道看着跟鬼画符似的粗黑线条，旁边标注着早已模糊的古文字。
这是当年陈默在此地治水时留下的“禹迹残图”摹本，几经流转，在这个要命的关头重见天日。
掌柜的也不懂风水，但他懂祖训。
他趴在雪窝子里，用那双快没知觉的手去对地上的纹路。
“离火位……三丈……”
他猛地从腰间拔出那把用来防身的短凿，照着那兽皮上标注的一个黑点，发了疯似的往下凿。
一下，两下，凿在冻土上跟敲铁板似的，震得虎口崩裂。
就在伙计们眼神都要涣散的时候，“呲”的一声怪响。
一股子带着臭鸡蛋味儿（硫磺味）的热气，猛地从地下喷了出来，那一瞬间，白茫茫的雪雾腾空而起，周围几丈内的积雪以肉眼可见的速度化成了水。
“地龙！是热地龙！”
一群大老爷们儿也不顾体面了，连滚带爬地围过去，贪婪地用这股子从地狱里钻出来的热气暖手暖脚。
“神了……”掌柜的瘫坐在地上，摸着那块开始发烫的兽皮，喃喃自语，“这是谁画的道道？这是算准了这儿有条热脉啊！”
没人回答他。
风雪深处，那个盘旋了许久的最后一丝青影，看着这群死里逃生的人，像是完成了最后一桩心事。
那影子并没有什么惊天动地的告别，只是随着那一缕地热蒸汽上升，在半空中转了个圈，便彻底散了。
只有一阵气流，像是一声若有若无的叹息，又像是一句轻快的“走了”，猛地汇入长风，头也不回地奔向了远方的田野。
风吹到了江南。
雨后的青石板路滑得要命。
两个独角孩童在巷口追逐，前头那个脚下一滑，“吧唧”摔了个狗吃屎，手里的糖糕滚进了泥水里。
后面追上来的那个其实是始作俑者，刚才那一下推搡就是他干的。
要是搁在以前，这会儿早该打起来了，家长里短能吵翻两条街。
可奇怪的是，周围过路的大人没一个停下来劝架，甚至连看都没看一眼，仿佛笃定天塌不下来。
摔倒的孩子还没哭出声，推人的那个脸先红成了猴屁股。
他吭哧吭哧地跑过去，也不说话，笨手笨脚地把人扶起来，又从自己怀里掏出一块还热乎的梅花糕，硬塞进对方手里。
“给……给你。”
“那我的衣服脏了……”
“我给你擦！”
推人的孩子蹲下身，用自己那崭新的袖口去擦那沾满泥点的裤腿，擦得那是相当卖力。
学堂的夫子正好路过，手里捏着把戒尺，笑眯眯地问：“怎么不打一架？以前不都说，有仇不报非君子吗？”
两个孩子愣了愣，异口同声地背那句早已刻进骨子里的词儿：“《平凡之光》里说了，做好事不用被记住，做错事得自己补。这叫……体面！”
当晚，积雪压塌了书院屋顶的一角瓦片。
“哗啦”一声，积雪滑落，露出那块早已斑驳的牌匾背面。
那里有一行从未示人的旧字，笔锋娟秀却透着股子狠劲，那是苏清漪当年亲手刻下的：“教育的终点，是让所有人忘记老师的存在。”
没人去擦那上面的灰，也没人觉得这大逆不道。
风又卷着沙子，去了西域。
战火这种东西，总是像野草一样，割了一茬又长一茬。
一队逃难的妇孺缩在古城的残垣断壁里。
领头的是个独臂的军官，手里提着刀，眼神凶得像狼。
“粮食！把粮食都交出来！”军官吼道，“老子们在前线拼命，你们这帮娘们儿藏着掖着想干什么？”
要是以往，早就是一片哭天抢地。
可这满屋子的女人，没人尖叫，也没人发抖。
她们只是安静地抬头看了军官一眼，手里的活儿一刻没停。
有的在捣药，有的在纳鞋底，有的在教孩子认字。
那种眼神，不是麻木，是一种让人心里发毛的平静。
一个年长的妇人站起身，没拿刀，也没拿棍，只是端了一碗刚熬好的药汤，那是用这里特有的甘草熬的，解渴，去火。
“喝了这碗，歇口气再走。”妇人把碗递过去，“粮食在后头，不用抢，都有份。”
军官那举在半空中的刀，硬是砍不下去了。
他看着这满屋子井然有序的场景，看着那些原本应该柔弱的女人，此刻却像是一根根定海神针，把这乱世给撑住了。