那盐饼子上还带着被手攥过的痕迹。
她认得这盐，正是之前在共盐集被多交上去的那一批。
这东西转了一圈，又回到了宋初信任的人手里。
女子盯着那半块盐饼看了半天，最后从怀里掏出账本。
在那全是数字的页面上，她提笔在空白处写了一行字，笔锋锐利得像是要把纸给划破：
“信，是最耐存的货。”
这话要是让京城的程雪孙儿听见，估计也就是淡淡一笑。
京城最近不太平，“言巷”里吵得厉害。
两个老实巴交的农夫，为了一个锈迹斑斑的犁头，脸红脖子粗地顶上了牛。
这个说：“这是俺爹留下的，那缺口是当年碰到石头崩的！”
那个喊：“放屁！这是俺爷爷传的，那把手上有俺爷爷磨出来的手印！”
这要是搁在以前，围观的人早就自觉分组，有的查证据，有的翻章程了。
可这次，大家都愣在那，没人动。
因为这俩人说的都是真话。
谁也没撒谎，谁也没想占便宜，就是这破世道，把这犁头弄混了，也把人的记忆给搅浑了。
程雪孙儿是被几个孩子给拽来的。
她看都没看那犁头一眼。
“去铁匠铺，”她对着身后的伙计吩咐，“拿两把新的来。”
两把崭新的双铧犁被扔在了两人脚下。
“一把给你，一把给他。”
程雪孙儿拍了拍手上的灰，转身就走，声音不大，却把周围的嘈杂声全给压下去了。
“地不会少耕，心别先裂开。”
第二天一大早，铁匠铺刚开门，那俩农夫就来了。
两人也不说话，一人拎着把大锤，叮叮当当敲了一上午。
那两把新犁被他们给熔了，合在一起打了一把更大、更沉的双铧犁。
犁身上刻着两个歪歪扭扭的字：
“共耕”。
这股子“合”的劲头，在旧村那边，变成了地底下的震动。
春汛还没来，可新修的堤坝有一段开始渗黄水了。
守堤的后生是个愣头青，刚想去敲报警的铜锣，被旁边的老头一把按住了手腕。
“听。”
老头脱了鞋，光着脚踩在满是黄泥的堤坝上，闭着眼，嘴里哼哼唧唧的。
那是韩九爷生前最爱唱的夯歌。
调子很怪，像是从嗓子眼里挤出来的，带着股子泥土味。
没多大一会儿，东边来了几个扛着麻袋的，西边来了几个提着大锤的。
也没人喊号子，也没人废话。
大家伙儿就像是梦游一样，各自找准了位置。
填土的填土，打桩的打桩。
那渗水的地方，眼瞅着就被堵得严严实实。
等到天亮的时候，那帮人全散了，连个人影都找不着。
巡查长老背着手走在堤坝上，脚底板微微发麻。
地底下的暗流被这帮人昨晚那一通忙活，给硬生生导偏了。
那走向，跟当年韩九爷喝醉酒在桌子上画的那张图，竟然分毫不差。
人心通了，地脉也就通了。
夏至那天晚上，共盐集出了怪事。
没人碰，中央台子上那堆乱七八糟的东西——盐块、干花、贝壳、碎砖头，突然自己动了。
它们像是被磁铁吸着一样，在台子上缓缓移动，最后拼成了一个奇怪的图案。
五条线，从中心射出去。
一条指着草原深处，一条指着烟雨江南，一条指着大漠西域，一条指着巍巍京城，最后一条，指着旧村的水脉。
就在那一瞬间。
江南无灯堂的盲童突然停下了抚摸墙壁的手；
西域织天院的女子手中的剪刀“咔嚓”一声剪断了绣线；
京城的程雪孙儿手里的茶杯微微一倾，茶水洒了个五角星；
旧村的守堤人猛地抬头，看着头顶那片从未如此清晰的星空。
风里又响起了那首歌谣。
“没名字，也像我……”
只是这次，那声音不再是哼唱，而像是一种急促的鼓点，每一声都敲在人的心坎上。
那是集结号。
三天后，草原上那支原本打算往北迁徙去找新草场的队伍，在一处峡谷口停了下来。
前面的路没了。
原本平坦的河谷，此刻变成了一条咆哮的黄龙，浑浊的山洪卷着巨石，把唯一的通道给彻底冲断了。
老牧民勒住缰绳，看着那断崖下的激流，脸色比那浑水还难看。
但他没慌。
因为他感觉到了，在脚下的土地深处，有一股熟悉的震动正在传来。
那不是洪水的震动。
那是有人正在赶来的脚步声。
他回过头，看向身后那片茫茫的荒原。
“等着吧，”老牧民喃喃自语，“这路断不了。”