三天后的祭坛旧址，那是离天最近的地方，也是离陈默消失最近的地方。
苏清漪是一个人上去的。
她没穿那身象征宰相千金的锦衣华服，换了身粗布麻衣，脚底沾满了泥。
她手里捧着一盏琉璃灯，灯里没油，也没芯。
山顶的风硬得像刀子，刮在脸上生疼。
苏清漪没躲，她把那盏空灯举过头顶。
风穿过她的指缝，发出呜咽的声响。
“你把风留下了，”苏清漪的声音很轻，却没被风吹散，“但这世道太冷，光有风不行，得有火。”
她摊开掌心，指甲掐进肉里，一滴殷红的心头血顺着指尖滑落，滴进那盏空荡荡的琉璃灯里。
“呼”的一声。
那血没干，反而在风里烧了起来。
不是红火，是一簇幽蓝的焰苗，就在那光秃秃的琉璃壁里，倔强地立着，风越大，它反而蹿得越高。
“你说风教万物怎么吹……那我便做第一粒不肯熄的火星。”
苏清漪捧着灯下山。
那点蓝光在漆黑的山道上显得格外扎眼。
路边的百姓看见了，没人说话，也没人上来抢那看着就像宝贝的琉璃灯。
大家伙儿只是默默地跪在路两边，磕个头，然后起身，从怀里掏出家里压箱底的旧布条——那是孩子的裹脚布，是老人的汗巾，甚至是还没来得及做的嫁衣边角料。
也没人指挥，大伙儿把这些布条一圈圈缠在苏清漪手里的灯杆上。
等苏清漪走到山脚下时，那细细的灯杆已经变成了有人腰那么粗的“万家衣”，像是一面五颜六色的长幡，在风里猎猎作响。
火没灭，反倒是因为这根特殊的灯芯，烧得更旺了。
与此同时，千里之外的影阁总坛，阴暗得像口棺材。
几个戴着面具的高层正要把一摞卷轴往火盆里扔。
那卷轴上写着“共盐集密档”，那是陈默留下的把柄，也是他们想抹去的痕迹。
“烧了它，江湖就还是咱们的。”一个高层冷笑着，火折子已经凑到了纸边。
就在这时，一只苍白的手按住了那卷轴。
柳如烟没拔刀，甚至连那一身那标志性的红裙都没穿，只穿了一身素白。
她把一枚指甲盖大小的青衫碎片轻轻放在了案桌上。
那是陈默最后留下的一点念想。
“谁敢动？”柳如烟的声音里没杀气，只有一种让人从骨头缝里发冷的平静。
那青衫碎片刚一沾桌子，诡异的一幕发生了。
那些原本写满只有影阁密语的卷轴，突然像是活了过来，密密麻麻的字迹从纸张的空白处浮现出来。
那字迹歪七扭八，有的像是用炭条画的，有的像是用指甲扣的。
“共盐集往东三十里，野驴群改道了，底下有水。”——这是个牧童画的。
“织天院那批红布，这月少了两匹，那是给隔壁王二嫂做寿衣了。”——这是个织娘记的。
甚至还有一行行凸起的盲文，那是无灯堂的瞎眼孩子，用手摸出来的经纬度。
几个高层吓得手里的火折子掉在地上。
这哪里是情报，这是这片土地上几万万人的呼吸声。
“你们以为他在时，影阁才有情报？”柳如烟看着那些字，眼眶微红，嘴角却勾起一抹嘲讽的弧度，“现在，每个人都是‘影’。只要人还活着，这天底下就没有秘密。”
良久，没人敢动那个火盆。
最后是一个年轻的杀手，颤抖着端来一盆清水，把火盆里的炭火浇灭了，然后哆哆嗦嗦地从怀里掏出一支路边采的野花，插在了那还在冒烟的湿灰里。
这股子“真”劲儿，在江南变成了硬邦邦的道理。
春耕大典，往年都是县太爷剪彩。
今年，程雪孙儿站在高台上，底下是一群吹胡子瞪眼的乡绅族老。
“胡闹！妇道人家懂什么农政？”一个族老拿着拐杖敲地，“这春耕是大事，坏了规矩，老天爷要降灾的！”
程雪孙儿没跟他吵，只是挥了挥手。
几个壮汉哼哧哼哧地抬上来一百个大陶瓮，一字排开，揭开盖子。
瓮里没装种子，也没装水，装的是满当当的绿色苔藓。
那是去年书院屋顶上长出来的荧光苔，这会儿在阳光下，竟然还能发出幽幽的光。
那苔藓长得奇怪，连成了一幅图。
“这不是鬼画符，”程雪孙儿指着其中一个瓮，“这是去年洪灾的时候，谁家半夜去补了堤，谁家偷偷多分了一碗粥，这苔藓都记着呢。那是孩子们用雨水和灰烬种出来的账本。”
她目光扫过台下那些族老，声音清脆得像崩豆子：“那些没补堤的，今天别想领这种子。今日我们不种稻，先问良心。”
台下死一般的寂静。
过了半晌，一个老农默默地走上前，从怀里掏出一把自家留种的稻穗，放在了陶瓮前。
紧接着，有人放了一把盐，有人脱下了脚上的旧布鞋。
没一会儿，那陶瓮前就堆成了一座乱七八糟的小山。