柳如烟领了命，摇着团扇刚转身，苏清漪的目光就从图纸上挪开了。
图纸画得再精细，也是死物。她得去趟最北边的“哑闸”。
这地方在漕运图上是个黑点，老辈人说那底下压着前朝的龙王庙，闸门一百年没开过，门轴早跟石头长死在一起了。
陈默留下的笔记里提过一嘴，说是此处地脉郁结，非得要那种能跟天地共鸣的“心音”才能震开。
苏清漪怀里揣着《默行图》的拓本，那是如今世上唯一能算得上“钥匙”的玩意儿。
船刚靠岸，还没等她掏出拓本，就听见岸堤上传来一阵乱糟糟的拍手声。
“一拍天，二拍地，三拍蛤蟆没喘气——”
是个穿着红肚兜的小屁孩，骑在他爷爷脖子上，手里拿着两块破瓦片，一边敲一边扯着嗓子嚎。
调子那是完全不着调，前一句还在山沟里，后一句就飞到了天上。
底下的老头也不嫌吵，咧着没牙的嘴，跟着孙子的节奏跺脚。
一下，两下。
这一老一少的动静，跟那个肃杀的百年禁地比起来，简直滑稽得像出闹剧。
苏清漪刚想上前制止，脚步却猛地顿住了。
她感觉到脚下的栈桥在抖。
不是那种地动山摇的震，而是一种极细微的、像是某种庞然大物刚睡醒时舒展筋骨的酥麻感。
那乱七八糟的拍手声和跺脚声，撞在两岸的峭壁上，回音荡回来，竟然奇迹般地重叠在了一起，变成了一股浑厚的嗡鸣。
“咔——咔嚓——”
那道被淤泥封了一百年的铁闸门底下，泥浆翻涌，像是煮开了的粥。
一根比大腿还粗的黑铁链子，慢吞吞地从水底钻了出来。
这铁链子上没挂水草，反倒像是枯木逢春，那铁环扣死的地方，竟然嫩生生地抽出了几根绿芽。
“这……”随行的老船工眼珠子都要瞪出来了。
那老农把孙子从脖子上放下来，见苏清漪盯着那铁链发愣，不好意思地搓了搓满是老茧的手：“贵人别见怪，这娃闹腾。不过也怪了，去年春旱，我家这狗蛋做梦，梦见个穿青衫的后生跟他说‘该松了’。今儿一大早醒来，非闹着要来拍巴掌。您摸摸，这链子热乎着呢。”
苏清漪蹲下身，指尖搭在那根生了芽的铁链上。
指腹下传来一阵清晰的跳动，温热，有力，顺着铁索一路传导进深水，仿佛连通着整个江南水系的脉搏。
这哪还是什么机关，分明就是个活物。
她把怀里的《默行图》拓本往深处塞了塞，站起身拍了拍手上的铁锈。
“不用费事了。”
随从捧着原本准备好的祭品和碑石：“那这碑……还立吗？”
“立。”苏清漪看着那缓缓开启的闸门，那一汪死水正欢快地奔向新渠，“但这上面原来的词得改改。”
“改成啥？”
“不开是锁，开是醒。”
这股子醒过来的劲头，顺着地脉一路往北拱。
到了“断线谷”，柳如烟看着眼前的景象，团扇都忘了摇。
那道原本该封死的石门，这回没往上升，也没往下降，而是像个顽皮的孩子，横着往旁边滑了三丈远。
这一滑不要紧，把后面那块藏了不知道多少年的“自留地”给露了出来。
地不大，土却是罕见的银灰色，跟周围的黄土格格不入。
柳如烟踩着缎面鞋走进去，脚感松软得像踩在刚发的面团上。
“坊主，您看这个。”手下从土里刨出来几块碎陶片。
柳如烟接过来拼了两下，眉毛就挑了起来。
这纹路、这质地，分明就是二十年前“预闻堂”淘汰的那批用来记录梦境的碟片。
当年嫌次品率高，全给埋了，没想到在这儿养出了这片怪土。
“把那张琴搬来。”柳如烟指了指田埂。
那是张五弦琴，没琴码，也没调音，就是个摆设。
手下人不明所以，但还是照做了。
头两晚，风平浪静，那琴就跟死的一样。
到了第三天子夜，起风了。
这风不走直线，在山谷里转着圈，一头撞在琴弦上。
“铮——”
一声闷响，不成调，难听得像锯木头。
可就这一声，那片银灰色的土像是听到了集结号。
地底下的根系开始疯长，带着泥土翻滚，那动静，比十头老牛拉犁还要整齐。
泥土表面迅速凝结出一层露珠，借着月光，歪歪扭扭地排成了四个字：
“还少一句。”
柳如烟看着那行字，噗嗤一声乐了：“这哪里是种地，这是憋着话没说完，地皮痒痒，自己给自己挠呢。”
次日，附近的牧民赶着羊路过，谁也没觉得这片自动翻好的地有什么不对劲，反倒给起了个名儿叫“待言田”。
“那地精着呢，”老牧民抽着旱烟袋，“话没说完，它就不肯荒。”
程雪孙儿那边更是邪乎。
秋播正是要紧的时候，“忆稻田”的那扇“虫语门”往年都得两三个壮劳力喊着号子推。
今儿倒好，程雪孙儿刚走到跟前，还没动手，那门轴“吱扭”一声，自己滑开了。
门后头，一条细细的亮线一直延伸到草丛深处。