路灯的光从窗缝斜进来，窄窄的一束，正好裁开桌上的灰尘，落在摊开的笔记本角上。陈默坐在床沿，左手腕的纱布缠得有些厚了，握笔的指尖却稳，悬在纸面上方，轻轻点了两下——没写，像在等什么。
他抬头，望了望墙角那块被雨水泡得发胀起皮的墙。刚才摔那一下，左边胳膊肘还火辣辣地疼，可他脑子里转的不是这个。是那根钢管，怎么就那么准，不偏不倚，冲着他天灵盖下来。像是算好了他跨过砖堆的步子。
他起身，走到门边。老式木门发出涩涩的响声，门闩插进去的时候，“咔哒”一声，闷闷的。他弯腰把帆布包推进床底，塞进那个垫着旧报纸的木箱子夹层。草稿纸、万用表、零零碎碎的都收好了，桌上只剩一张干净的信纸。
重新坐下，他闭了眼。
黑暗里，画面一帧一帧闪：那条他走了无数遍的小路，晚自习下课铃响的时间，乱堆着水泥袋和碎砖的墙根……钢管底部的断口齐整，拴着的麻绳断茬毛糙，有被用力拉拽过的痕迹。不是意外。
是有人等着他。
那人清楚他几点从哪儿过，熟悉学校边边角角那些堆料的地方，还能挪得动工地上的东西。学校里，有眼睛，或者有手。
他睁开眼，笔尖落下去，在纸上沙沙地走，留下三行瘦硬的字：
一、能摸准我的动向；
二、不想露脸，只搞像意外的事；
三、手能伸到后勤或者管施工的人那儿。
写完，他凑近些，轻轻吹了吹未干的墨迹。纸角微微翘起来。不是街面上硬碰硬的混混，是暗处玩阴的。这种人，越怕被人看见，越不敢把动静闹大。
他拉开抽屉，拿出紫药水和一卷新纱布。解下旧的，伤口擦破了一片，红里渗着血丝。他用棉签蘸了药水，一点一点涂上去，凉意渗进去，刺痛慢慢浮上来。他涂得很慢，一边涂，一边想：既然你们想看戏，那就好好看。
忽然想起昨晚睡前脑子里闪过的那个念头——双频共振编码。以后这东西会用在要紧的地方，算法复杂，但他记得最后那组参数。现在不能写全，更不能真用，可要是……改头换面，弄个像是那么回事的“半成品”呢？
他嘴角极轻微地扯了一下，像笑，又没笑到眼底。
转身从书架里抽出一本旧得发黄的《电子工程手册》，书脊都快散了。翻到中间，有一页空白附录纸，他小心地撕下来。换了支蘸墨的笔，开始画：天线阵列的骨架，标了几个频率值，又在阻抗匹配那部分，故意留了个很扎眼的错误。
“新型无线屏蔽装置构想”，他在顶上写了一行字，笔迹潦草，带着点倦意，像是熬了大夜匆匆写就的。
画完，他捏着纸角，就着灯光看了看。行，唬人够了。真懂的一眼能看穿，半懂不懂的，反而心痒。