公寓客厅很小，沙发、茶几、电视柜挤在一起，几乎没有多余的空间。让·克劳德站在厨房门口，沈炼站在客厅中央，两人隔着三米的距离对视。
空气里弥漫着一股诡异的安静。电视还在响，但声音像是被什么过滤了，变得模糊而遥远。窗外偶尔有车灯扫过，在窗帘上投下流动的光斑。
“你不是让·克劳德。”沈炼说。
“我说了，名字只是代号。”让·克劳德抬起手，看着手背上那些流动的金色纹路，像在欣赏某种艺术品，“重要的是本质。而我现在的本质是……猎食者。”
他动了。
没有预兆，没有蓄力，就那样突然扑过来。动作快得拉出一道残影，但轨迹很简单，很直接——直拳，冲脸。没有任何花哨，没有任何防御，把所有力量都倾注在这一拳上。
沈炼侧身躲开。拳风擦着他的脸颊过去，刮得皮肤生疼。这一拳的力道，如果打实了，头骨都会碎。
让·克劳德没有停顿。一拳落空，身体顺势旋转，左腿像鞭子一样抽向沈炼的腰部。还是没有任何防御，整个侧面都暴露出来，完全不在乎沈炼会不会反击。
沈炼后退一步，让鞭腿从身前掠过。他能感觉到腿风里夹杂着某种滚烫的气息——那是龙血在沸腾，在燃烧。
“你只会躲吗？”让·克劳德咧嘴笑，露出两排发黄的牙齿，“卡塞尔学院的人，都这么怂？”
沈炼没说话。他在观察，在评估。速度大约相当于A级混血种的巅峰，力量接近S级，但技巧粗糙，战斗经验明显不足。血统确实很高，但像是被硬生生拔起来的，根基不稳，像建在沙地上的高楼。
最弱的S级。勉强够到门槛，但远没有达到真正的S级水平。
但问题在于他的战斗方式——只攻不防，以命换命。这不是正常的战斗策略，更像是某种……程序？或者说，被灌输的指令？
让·克劳德又冲过来了。这次是双手齐出，像野兽扑食，十指弯曲成爪，直取沈炼的咽喉和心口。还是没有任何防御，胸腹空门大开。
沈炼这次没躲。他抬起左手，五指张开，迎向那双爪子。
“砰！”
手与爪相撞，发出沉闷的撞击声。沈炼感觉到一股蛮横的力量顺着胳膊传来，震得他手臂发麻。但让·克劳德更惨——他的手指撞在沈炼的手掌上，像撞在钢铁上，指骨发出细微的碎裂声。
但他好像感觉不到疼。脸上的表情甚至没变，还是那种冰冷的、机械的平静。他抽回手，指关节已经变形，皮肤破裂，露出里面暗红色的肌肉，但伤口没有流血——血还没流出来，就被皮肤的高温蒸发了。
“有点意思。”让·克劳德甩了甩手，变形的手指在几秒钟内开始复原，骨头重新对齐，皮肤愈合，只留下一道淡粉色的痕迹，“你跟之前来抓我的废物不太一样。”
沈炼的瞳孔微微收缩。
“之前？”他问，“还有别人来抓过你？”
“当然。”让·克劳德笑了，笑容里带着一种病态的愉悦，“三个月前，有一男一女，自称是国际刑警，说要调查人口失踪案。他们找到了我，问了很多问题。然后……”
他顿了顿，舔了舔嘴唇：“然后我就把他们处理了。女的比较麻烦，会喷火，烧坏了我的沙发。男的弱一点，只会耍刀，但刀很快，在我身上留下了几道口子。”
他的手指划过自己的胸口，那里有几道淡淡的疤痕，像被利器划伤后留下的。
“不过最后他们都死了。”让·克劳德继续说，声音很轻，像在说一件很平常的事，“女的被我捏碎了喉咙，男的被我扯断了脊椎。尸体处理得很干净，扔进河里，现在应该已经变成鱼食了。”
沈炼的心沉了下去。
一男一女，女的会喷火——言灵·君焰？男的用刀很快——可能是时间零或者刹那。这听起来像是卡塞尔学院执行部的标准配置。但学院没有相关任务的记录，至少施耐德教授没提过。
除非……是私下调查？或者是其他分部的人？
“他们的名字？”沈炼问。
“谁知道呢。”让·克劳德耸肩，“死人不需要名字。”
他又动了。这次不是直线冲撞，是突然侧移，像螃蟹一样横着走，然后从侧面扑向沈炼。动作很诡异，完全不符合人体力学，像是被什么东西强行扭曲了运动轨迹。
沈炼终于不再观察了。
他生气了。
不是因为让·克劳德杀了人——在混血种的世界里，死亡太常见了。他生气的是让·克劳德说起这些事时的态度，那种漫不经心，那种理所当然，那种把生命当成草芥的冷漠。
“你不应该说这些的。”沈炼轻声说。
“为什么？”让·克劳德已经扑到面前，爪子离沈炼的脖子只有半尺，“反正你也会变成他们那样。”
“因为这会激怒我。”
沈炼的眼睛变了。
不是时间零的银白色，是另一种变化——瞳孔变成淡紫色，一圈圈波纹状的纹路在瞳孔周围浮现，旋转，扩散。那些纹路很复杂，像某种古老的文字，又像某种几何图形，在昏暗的灯光下幽幽发亮。
轮回眼。
让·克劳德的爪子停住了。
不是被挡住，是突然僵在半空。他的身体也僵住了，整个人像被按了暂停键，保持着扑击的姿势，一动不动。
只有眼睛还能动。他的瞳孔剧烈收缩，金色的光芒在颤抖，像是看到了什么极其可怕的东西。
“你……这是什么……”他的声音从喉咙里挤出来，带着不敢置信的颤抖。
“月读。”沈炼说。
他伸出手，食指轻轻点在让·克劳德的额头上。
动作很轻，像母亲抚摸孩子的额头。
但让·克劳德的世界，崩塌了。
他发现自己不在公寓里了。
在一个漆黑的空间里，没有光，没有声音，什么都没有。只有一片纯粹的、绝对的黑暗。他想动，但动不了。想喊，但发不出声音。想呼吸，但肺里没有空气。
然后，光来了。
不是温暖的光，是惨白的光，像手术室里的无影灯，从头顶照下来，照亮了他所在的地方——一张铁床，冰冷，坚硬，上面有锈迹和暗红色的污渍。