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灯火葳蕤，阑珊处，长春的夜，比上海早了几分。
刚过八点，伪满皇宫缉熙楼的窗子就黑了一大半。
只有二楼最深处那间屋子还亮着灯，
溥仪坐在书桌前，手里拿着一本《中庸》，却一个字也看不进去。
他已经这样坐了一个时辰了，书页还停在翻开的那一页。
桌上摆着一碟子绿豆糕，御膳房新做的，他一口没动。旁边的茶已经凉透。
门被轻轻推开，李玉琴走了进来。
她穿一件新裁的粉色旗袍，料子上乘，紧贴着身子，将十八岁的身段勾勒得一清二楚。
头发烫过，卷卷地披在肩上，脸上敷了脂粉，嘴唇涂得精细，
像极了梦中那个柔然的姑娘——那时紫禁城还在。
她手里端着一碗银耳羹，走到溥仪身边，轻声说：“皇上，用点宵夜吧。”
溥仪抬起头，看着她。这张脸他看了快两年了，可还是记不住。不是记不住五官，是记不住这个人。
她笑起来的时候像一个人，不笑的时候像另一个人，哭的时候又换了一个人。有时候他半夜醒来，看见她睡在身边，会恍惚一下，不知道躺在那儿的是谁。后来他不想了。是谁都不重要。反正不是那个人。
“放着吧。”他说。
李玉琴把碗放在桌上，没有走。她站在他身边，手搭在他肩上，指尖轻轻摩挲着他的衣领。
她的手指很软，带着一点凉意，像蛇。溥仪没有动，任她摸着。
“皇上，”她的声音很轻，带着一丝撒娇的意味，“今晚去我那儿吗？”
溥仪沉默了一会儿，然后说：“去吧。”李玉琴笑了，弯下腰，在他脸颊上轻轻亲了一下。
嘴唇很软，胭脂印在他脸上，留下一个淡红的痕迹。她拉起他的手，往门外走。
溥仪跟着她，脚步很慢，像一个人走在很深的水里。
走廊里很暗，只有隔很远才有一盏壁灯。李玉琴走在他前面，旗袍的下摆轻轻摆动，露出一截白腻的小腿。她的腰很细，被旗袍勒着，走起路来一扭一扭的。
往事悠悠，旧忆袭绕，
溥仪看着她的背影，忽然想起很多年前，也有一个人这样走在他前面。穿的是旗装，厚厚的，什么都看不见。可他知道那
他见过，摸过，抱过。后来那个人走了，待着旧日岁月走到很匆匆，再也没有回来。
李玉琴的屋子在走廊尽头。推开门，一股脂粉气扑面而来，屋里点着好几盏灯，把一切都照得清清楚楚。
床很大，铺着绸缎被子，绣着鸳鸯。
梳妆台上摆满了瓶瓶罐罐，粉盒、胭脂、口红，还有几样金首饰，在灯光下闪着光。
李玉琴关上门，转过身，靠着门板看着他。她的眼睛很亮，像猫，带着一点笑意，一点期待，还有一点他看不懂的东西。她慢慢解开旗袍的扣子，一颗，两颗，三颗。
旗袍从肩上滑下来，落在地上，堆成一摊粉色的水。她里面穿着一件月白色的肚兜，绣着一朵牡丹，花蕊是金线绣的，在灯光下一闪一闪。肚兜很短，只遮到胸口，
她向他走过来，赤着脚，踩在地上没有声音。走到他面前，踮起脚，搂住他的脖子，把脸埋在他肩上。她的身子很软，很热，贴着他，像一团火。
“皇上，”她在他耳边说，声音软得像要化开，“您很久没来了。”
溥仪没有说话，任她抱着。她开始解他的扣子，手指很灵巧，一颗一颗地解开，把长衫褪下来，扔在地上。她的手摸着他的胸口，慢慢往下，往下。
灯还亮着。窗外有人影晃了一下，又没了。
吉冈安直站在走廊里，背靠着墙，手里夹着一根烟。烟头在黑暗里一明一灭，像一只半闭的眼睛。他听见屋里有声音，很轻，像猫叫，断断续续的。他笑了，把烟按灭在墙上，转身走了。皮鞋踩在地板上，咯吱咯吱的，慢慢远了。
屋里，李玉琴趴在溥仪身上，手指在他胸口画着圈。她的头发散了，铺在枕上，脸红扑扑的，眼睛水汪汪的，嘴唇微微张着，像一条渴了很久的鱼。
“皇上，”她轻声说，“您在想什么？”
溥仪望着帐顶，没有回答。他在想另一个人。想她年轻时候的样子，想她笑起来的模样，想她伏在他身上时呼吸的声音。那些事隔了太多年，已经模糊了，只剩下一些影子，在脑子里飘着，抓不住。
“皇上。”李玉琴又叫了一声，撑起身子，看着他。她的头发垂下来，扫在他脸上，痒痒的。她的眼睛离他很近，瞳孔里映着灯光，也映着他的脸。
“您是不是在想别人？”她问。
溥仪看着她，看着这张年轻的脸，这双明亮的眼睛，这个不知道天高地厚的女人。他忽然想笑。想笑她，也想笑自己。笑她以为能留住他，笑自己以为能留住谁。
“没有。”他说。把她拉下来，按在身下。她嘤咛一声，闭上眼睛，手攀上他的背。
灯还亮着。窗外那轮月亮慢慢移到屋檐底下，冷冷地照着这座金丝笼。
远处隐隐约约传来更声，一下一下，慢得像这座城的心跳。
上海，
月亮也快落了。