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老北风下水的时候，天已经黑透了。
月亮被云层吞了，苏州河像一条死蛇，黑黢黢地趴在地上。
他脱了鞋袜，把裤腿卷到大腿根，身上只穿着一件紧身的小褂，湿了水就贴在肉上，显出胸口那道从肩胛一直拉到腰际的旧伤疤。
马宝山蹲在岸边，把短刀叼在嘴里，刀刃在夜色里闪了一下，又被他合拢嘴唇含住了。赵大牛留在岸上，手里攥着绳子，绳子另一头系在老北风腰上。
“我走前面。”马宝山说。声音含糊，刀还在嘴里叼着。
老北风看了他一眼，没有争。他知道马宝山的心思。这人欠着债，欠着那些差点交出去的名单，欠着那些差点死掉的兄弟，欠着自己那条被鬼子打断又接上的胳膊。他得还。用命还。
两个人一前一后滑进水里。
老北风咬紧牙关，一声不吭。
马宝山在前面，水已经到他胸口了，他走得很稳，每一步都踩实了才迈下一步。
黑暗里什么都看不见，只能靠手摸。
墙壁滑溜溜的，长满了青苔，
第一道铁栅栏到了。马宝山停下来，手摸着那些冰凉的铁条，摸到那把锈死的锁。
他回头，水声哗啦一下，老北风知道他的意思——炸不炸？
老北风摸上来，也摸着那把锁。铁锈硌手，锁眼里堵死了，钥匙插不进去，铁丝也捅不开。
他从腰后摸出一个油纸包，里面裹着指甲盖大的一块炸药，引信是一根浸了油的棉线。他把油纸包塞进锁眼里，用烂泥糊住，棉线留了一小截在外面。
“走。”他说。
两个人继续往前。水道拐了个弯，更窄了，只能容一个人侧身挤过去。墙壁上的青苔更厚了，滑得站不住脚。马宝山在前面，手撑着墙，一步一步往前挪。水已经到他下巴了，他得仰着头才能呼吸。老北风在后面，能听见他的呼吸声，很重，像拉风箱。
第二道铁栅栏到了。
马宝山停下来，手在水里摸。他的手指触到铁条的时候，整个人僵住了。不是铁。是肉。温热的，滑腻的，带着一股子人身上的腥气。那东西动了一下。马宝山的瞳孔猛地收缩，水下的手已经握住了刀柄。
黑暗里，有什么东西亮了。
不是光。是眼睛。一双眼睛，就在他面前，隔着不到三尺。那眼睛在水面下，幽幽地泛着光，像猫，像蛇，像从河底浮上来的鬼。
马宝山没有动。他身后的老北风也没有动。两个人像石头一样定在水里，只有胸口还在起伏，只有水还在流。
那双眼睛眨了一下。
然后水底下亮起一道光——是手电筒，被一只手攥着，从水下往上照，把一张脸照得惨白。
那是个女人。湿透的头发贴在脸上，水从发梢往下滴，滴在她敞开的领口里，顺着锁骨往下淌。
她穿着一件日式的浴衣，已经湿透了，贴在身上，把里面的轮廓勾勒得清清楚楚。腰带松了，衣襟敞着，露出半边肩膀，白得晃眼。
她看着马宝山，歪了歪头，忽然笑了。那笑容在惨白的光里，像一朵开在坟头的花。
“中国人？”她说。中文带着浓重的日本口音，软绵绵的，像嘴里含着一块糖。
马宝山没有回答。他的手在水下握着刀，指节发白。
那女人往前探了探身子，浴衣的领口又往下滑了一截，露出更多。她的脖子很长，锁骨很深，胸口随着呼吸一起一伏的，在水光里泛着幽幽的白。
她看着马宝山的眼睛，又看了看他叼在嘴里的刀，忽然伸出手，指尖轻轻碰了碰他的下巴。
“别怕，”她说，“我不喊人。”
她的手指很凉，很软，带着一点湿气。马宝山没有躲，也没有动。那根手指顺着他的下巴往上，摸到他的嘴唇，摸到那把刀的刀柄。她的指尖在他唇上停了一瞬，然后轻轻按了一下。
“你们要去哪里？”她问。
老北风在后面动了。水声很轻，轻得像鱼摆尾。他的刀从水下划过去，贴着马宝山的腰，直奔那个女人的脖子。
那女人没有躲。她只是偏了偏头，看着老北风，看着那把刀架在自己脖子上。刀锋贴着她的皮肤，她感觉到了，脖子上的汗毛竖起来，可她还在笑。
“杀了我，你们也出不去。”她说，声音很平静，“上面有七个人，都是我的。我一喊，他们就下来了。”
老北风的刀没有动。