所有人的目光都转向杜景明。
“这正是我要说的第二部分。”杜景明操作平板，调出另一组照片，“我祖父的日记里提到了另外两扇屏风的去向。”
照片上是几页更晚时期的日记，笔迹已经有些颤抖，显然是杜明远晚年所写：
一九七五年三月
病中整理旧物，见当年屏风草图。九扇在巴黎，一扇应仍在许家，然另两扇之下落，始终耿耿。
忆及当年拆分时，恐三扇集中一处仍不安全，故将其中一扇托付予沪上挚友周茂才，另一扇随我抵南洋后，转赠予新加坡陈姓藏家，以求分散保全。
周、陈二位皆可靠之人，且不知屏风全貌及背后故事，只当是寻常古物收藏。如此安排，纵有一处生变，亦不致全盘皆失。
今老矣，唯愿后世有心人，能循此线索，使十二扇终得团圆。
“周茂才……陈姓藏家……”许念轻声重复这两个名字。
“我查过一些资料。”顾言深说，“周茂才是上海的老收藏家，1960年代去世，他的藏品后来大部分捐给了上海博物馆。但如果有屏风这类大件，捐赠记录里应该会有记载。”
“至于新加坡的陈姓藏家，”杜景明说，“我祖父只写了‘陈姓’，没有全名。新加坡的陈姓藏家不少，需要进一步排查。”
莫罗先生若有所思地敲了敲手杖：“我倒是认识几位新加坡的收藏界朋友。或许可以请他们帮忙打听，七十年代左右，有没有一位陈姓藏家购入过明代金漆屏风。”
工作台上，台灯的光圈笼罩着三份历史记录，也照亮了三张年轻而坚定的脸。
许念看着屏风上那些精美的纹样——云纹、瑞兽、花卉，它们在灯光下泛着温柔的金色光泽。这些图案在几百年前被工匠精心绘制，在七十多年前被三位友人冒险拆分保护，而现在，它们等待着重聚。
“我有一个想法。”她突然说。
所有人都看向她。
“等修复工作完成，等我们找到另外两扇屏风的下落，”许念的声音清晰而坚定，“我想办一场展览。让这十二扇屏风，在分离七十多年后，第一次完整地展出。”
她顿了顿，眼中闪着光：“展览的名字我都想好了，就叫——《离散与重圆：一个守护了三代人的承诺》。”
顾言深握紧了她的手。
杜景明深深点头：“我们杜家会全力支持。”
莫罗先生笑了：“我的宅邸可以提供场地。事实上，我父亲当年买下这九扇屏风时，就说过类似的话——‘它们总有一天会回家的，虽然可能不是以我们想象的方式’。”
深夜十一点，杜景明告辞离开。莫罗先生也回房休息了。
修复室里只剩下许念和顾言深。
许念还在工作台前，仔细地将纸条、日记照片、信件复印件一一拍照存档。顾言深帮她把东西整理好，放进专用的档案袋里。
“累了？”他轻声问。
“有点。”许念靠进他怀里，“但更多的是……一种很满的感觉。心里很满。”
顾言深明白她的意思。那是一种历史的重置感，一种血脉的连通感，一种知道自己正在完成祖辈未竟之事的使命感。
“我们会找到另外两扇屏风的。”他在她耳边说，“不管它们在哪里，我们都会找出来。”
“嗯。”许念点头，“然后让十二扇屏风完整地站在一起，就像七十多年前，曾祖父、你祖父和杜明远先生第一次看到它们时那样。”
她抬起头，看着顾言深：“你说，他们三个人如果在天有灵，看到我们今天在这里，会说什么？”
顾言深想了想，笑了：“我祖父大概会说——‘我就知道，言深这孩子，一定能找到对的人，一起做对的事。’”
许念也笑了，笑着笑着，眼泪又流了下来。
但这次是纯粹的、温暖的、充满希望的泪。
窗外，巴黎的夜色温柔。塞纳河静静地流淌，倒映着城市的万家灯火。而在河畔这间安静的修复室里，一段跨越了七十多年的故事，终于等来了续写的时刻。
工作台上，台灯的光圈里，那张泛黄的纸条静静躺着。
上面是许清远七十五年前写下的字：
“若后人得见，当知离散非永别，终有重圆日。”
今夜，这句话不再是一个老人的孤独期盼。
它成了一个正在实现的诺言。