晨光漫过山梁的时候，我蹲在麦穗锁前，膝盖已经在泥地里跪得发麻。
指尖触碰到那把黄铜大锁的表面，昨晚还冰冷的金属，此刻竟透着一股温吞的热意。
那不是太阳晒的，是从里面透出来的。
铜锁表面的浮雕被雷劈掉了一层包浆，新生的麦叶脉络顺着焦痕蜿蜒，在那本来光秃秃的锁梁上，硬生生拼出了两个字——“守望”。
视网膜上的数据流不请自来，瞬间回溯了昨夜那惊心动魄的一瞬。
“弹道复原：避雷针焦痕深度0.4厘米。”
“角度比对：铜丝纸鸢缠绕倾角37度。”
“历史重叠：与1983年静夜思小学旗杆顶端风向标的受风角度完全一致。”
我后背窜起一股细密的凉意。
姥姥当年不是随便选的这块地，也不是随便留下的那个风向标。
她早就计算好了风口，计算好了四十年后可能落下的雷。
“你看
顾昭亭的声音很轻，几乎被远处刚醒的布谷鸟叫声盖过去。
他手里没拿任何工具，直接用那只长满薄茧的大手，一点点拨开锁芯底部的积土。
湿泥被剥离，露出一枚还没来得及完全锈蚀的黄铜钥匙胚。
那根本不是用来开锁的。
钥匙胚上并没有齿痕，只有一个用钢印狠狠凿出来的残字，虽然被铜绿遮了大半，但我认得那个起笔。
是“霜”。
“你姥姥埋的从来都不是锁芯。”顾昭亭把那枚钥匙胚在衣角擦了擦，重新放回那个早已并没有锁孔的凹槽里，“是‘霜13’真正的终止符。钥匙插在这儿，门就永远打不开了。”
一阵窸窸窣窣的脚步声打断了我的思绪。
小满从大棚后面探出头，怀里抱着那只本来用来腌咸鸭蛋的黑陶罐。
她走得极小心，像是捧着什么稀世珍宝。
“穗穗姐，让让。”
小丫头把陶罐倾斜，里面流出来的不是水，是一种粘稠的、灰白色的浆液。
那是昨晚雷雨顺着屋檐流下来，混了灶膛里的草木灰，又沉淀了一宿的泥浆。
她没说话，用手指蘸着那浆液，沿着锁孔周围的泥缝细细地勾了一道线。
动作熟练得像是已经在梦里演练过千百遍。
“阿婆说了，真话太轻，风一吹就散。”小满吸了吸鼻子，把最后一点浆液倒在那个露出钥匙胚的凹槽里，“得混进土里，才能长出芽来。”
我心头猛地一跳，下意识地去翻那本被水泡得发胀的《自治公约》。
翻到附录最后一页，在一行被虫蛀得几乎看不清的小字里，我找到了对应的条款——“档案封存仪轨”。
“凡涉活体模型之证，不可火烧，不可水溺。
须以本土麦壳、灶灰、雨水三合封存，埋于守望锁下七日。”
原来这才是真正的“存档”。