最后一张纸页滑出出纸口时，带着一种近乎虚脱的余温。
我伸出手，指尖轻触那张还散发着微弱碳粉焦味的《身份恢复通知书》。
这是第217张。
纸面上的名字是“林晚照”，旁边那个刺眼的红章还没干透，像是一块新结的痂。
老式激光打印机发出一声极长、极沉重的哀鸣，齿轮摩擦的声音在寂静的档案室里显得支离破碎。
“成了。”技术员抹了一把脸上的汗，弯腰拔掉了电源线。
随着插头离位的闷响，控制面板上那个绿色的“089”工号指示灯像是挣扎般地闪烁了三下，最后彻底熄灭，变回了一块冰冷的灰色塑料。
我的视线停留在那个熄灭的数字上。
二十二年前，同样的机器，同样的089工号，曾在这间屋子里吐出一张盖着注销戳的“死亡证明”。
那一叠纸曾经定义了我母亲的消亡，而现在，它们亲手推翻了自己亲手构建的谎言。
“它累了。”小满的声音很轻，她不知什么时候凑了过来，踮起脚尖，小心翼翼地将一张用蜡笔画着笑脸的便签贴在打印机满是划痕的外壳上。
上面歪歪扭扭地写着：谢谢。
顾昭亭拎着那个磨损严重的战术工具箱走过来，军靴敲在水泥地上，声音沉稳得让人心安。
他垂眸看了一眼那台已经陷入永久沉睡的机器，声音没什么起伏：“零件老化严重，该进博物馆了。”
我没接话，目光死死锁在打印机后盖的一个缝隙里。
由于刚才超负荷的运转，外壳的塑料因为受热而产生了微小的形变，露出了一个原本严丝合缝的暗槽。
脑海中那台从未停歇的检索机瞬间调出了一组画面：姥爷生前在这台机器旁检修时，右手中指总是习惯性地抵住那个位置。
当时我以为他在试温，但现在回想起来，他的指尖受力点不对。
“等等。”我拦住顾昭亭，从他工具箱里取出一把细长的一字螺丝刀。
我顺着记忆中那个受力点，顶开定影器组件的内侧卡扣。
随着“咔哒”一声微响，一个被耐高温绝缘胶带缠绕的微型组件掉了出来。
剥开胶带，一枚边缘有些发黑的微型SD卡躺在我的掌心，侧面用马克笔写着一个小得几乎看不清的编号：M系列备份。
我的呼吸在那一秒停滞。
这个标签的字体、粗细，乃至笔锋末尾那个习惯性的回勾，与刚才锅炉房那台服务器主板上的标注格式完全吻合。
这种由于常年接触潮湿档案而形成的独特笔触，我这辈子都不会记错。
姥爷从未相信过所谓的“绝对安全”。
他把最致命的证据，藏在了这台每天都要在他眼皮子底下吞吐无数谎言的日常设备里。
顾昭亭迅速取出随身携带的便携终端，指尖在虚拟键盘上掠出一道残影。
由于原始数据极其庞大，进度条跳动得很慢。