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腊月二十六。
凌晨三点，我醒了。
外面起了风，北阳台的晾衣架被吹得吱呀作响。我躺着，睁眼望天花板，听见隔壁主卧没有动静——潇潇这几夜总翻身，今夜却安静得出奇。
四点。五点。
六点天还没亮，冬日本就亮得晚，这天格外阴沉。我起身，穿衣，推门出去时潇潇已经在厨房。
她背对着我，在灶前忙碌。
“起这么早？”我问。
她不答。
灶上架着口大铁锅，锅盖边沿冒出缕缕白汽。不是肉香。不是任何食物的香气。是别的什么——像潮湿的木头在阴雨天缓慢腐朽的气味。
“熬什么呢？”
“汤。”
声音平直，没有起伏。
我走近两步。锅盖掀开一道缝，蒸汽扑上她侧脸，皮肤泛着不正常的红。她没躲，也不觉得烫。
“你睡得好吗？”我问。
“好。”
“小雅呢？”
“烧退了。”
“小杰？”
“写作业。”
都答了，每个字都对，连起来却不像她。
锅里咕嘟冒泡。她拿起勺子搅动，舀起半勺，缓缓倾回锅中。勺子是新的，木柄雕着云纹，柄端刻着四个字，被蒸汽模糊了。
我凑近。
年年有余。
我转身走向北阳台。
铁钩还在，吊着新的一块。
比前天那块小，也更规整，四四方方，肥瘦相间。表面结了薄霜，透出底下的瓷白。
我伸手触碰。
肉还是软的。
二十六清晨，应该在镇上集市的肉摊前。
我在自己家的北阳台。
身后有脚步声。轻，慢，一步一顿。
是蓝布棉袄的边角。是黑布鞋的鞋尖。是我岳母。
她站在阳台门口，逆着光，脸隐在暗处。
“肉割好了。”她说，“你替自己割的？”
我回头看那块肉。
“我不懂。”我说。
她往前迈一步。光落在她脸上，皮肤白得像瓷，颧骨处两团不自然的红晕——是寿衣店扎纸人时上的颜色。
“你结婚那年，”她说，“潇潇不懂规矩，没替你家做年祭。”
我没应声。
“你爸妈走得早，没人教她。”她语气平淡，像在讲不相干的事，“头几年就算了。后来你奶奶走，你爸走，你家祖宗牌位前，始终没供过福肉。”
她顿了顿。
“没人供，他们就一直饿着。”
风从窗缝挤进来，铁钩轻轻摇晃。
“饿久了，”她说，“会自己找食吃。”
厨房里，潇潇还在搅那锅汤。
我忽然明白她这几日为什么不对劲。不是累，不是病。是她看见了我看不见的东西，听见了我听不见的声音。
她手背上那道总不见好的裂口，不是切菜划的。
是拜祭时割破的。
替她娘家拜，替她死去的母亲拜。
也替我拜。
岳母说：“去年轮到我，前年你爸，大前年你奶奶。祖宗有规矩，一家出一块肉，保一年平安。”
“为什么是我？”
“你家只剩你了。”她平静地看着我，“潇潇是外姓，小杰小雅未成年。轮到谁就是谁。”
“那这块肉——”
“是明年要供的。”她低头看那块冻肉，“今年吃去年我的。明年吃今年你的。年年有肉，祖宗不闹，子孙太平。”
我问她：“疼吗？”
她没答。
过了很久，她说：“刀很快。”
然后她走了。和来时一样轻，一样慢，黑布鞋踏在地板上，无声无息。
我站在北阳台，看窗外。
天终于亮了，阴了一整日的云裂开道缝，透下几缕薄光。楼下有人在放炮仗，噼里啪啦，是小孩等不及三十晚上。远处谁家收音机在放戏曲，青衣吊着嗓子，咿咿呀呀。
腊月二十六。
割年肉。
傍晚潇潇醒了。