锣声是从天上砸下来的。
不是敲的，也不是震的，就是凭空一声炸，像有把铁锤直接抡在你脑门上。我脚底那块黑岩板“嗡”地一颤，裂缝里的灰苔簌簌往下掉。站得近的几个修士腿一软，当场跪了一片，有个穿金丝袍的直接喷出一口血，捂着耳朵往后滚。
我没动。
右手还搭在剑柄上，左手压住兽皮袍下摆——那里贴着肋骨，有道旧伤刚结痂。它现在正发麻，像是有根烧红的针在里面来回拉。左眉骨的疤也跳了一下，右小指断口热得发烫。
来了。
我抬眼望向高台中央。
一道影子从虚空中浮出来，像是被人用刀从空气里硬生生剜出来的。他不高，但宽，肩比常人宽出两倍，披着件灰铁重铠，甲片边缘磨得发亮，明显不是新打的。脸上罩着青铜面具，镂空的眼窝里透出赤光，不闪，也不动，就那么死死盯着台下这群人。
他没拿兵器。
双手垂在两侧，掌心朝外，可我后槽牙突然发酸——那是练过千锤百炼开山掌的人才有的站姿，筋骨全绷在指根，随时能拍碎一块玄铁。
“吾乃古武台守者。”
声音不是从嘴里发出来的，更像是从地底顺着岩板爬上来，碾着你的骨头缝往里钻。他说一句，脚下黑岩就裂一道纹，三步走完，整个台面已经成了蛛网。
“三千年间，三百二十批闯关者。”他顿了顿，双目赤光暴涨，“无一生胜。”
话落，他抬手一挥。
身后虚空猛地撕开三道血痕，像是有人用刀在天幕上硬划出三行字：
**胜我者通**
**败我者亡**
**逃者永囚**
字是红的，不是墨，也不是符光，就是纯粹的血色，还在往下滴水珠似的液体，砸在岩板上“嗤”地冒白烟。
全场静了。
刚才还蠢蠢欲动的那些人，这会儿连呼吸都压住了。东边那个使链子枪的，左肩抖了一下；西边提刀的女人悄悄把刀插回鞘里；戴面具的那个更绝，直接转身想溜，结果脚刚抬，地面“咔”地裂开一道缝，把他右腿卡得死死的。
没人敢登台。
一百来号人，就这么低着头站着，像一群等着被宰的羊。
守台者不动，也不催。他就站在那儿，气息一点点往上压。我感觉到空气变了——原本是铁锈味，现在混进了点腥气，像是暴雨前的土腥，又像是陈年血块在太阳下晒化了的味道。
他周身开始浮影。
不是幻象，也不是残像，是实实在在的劲风在绕着他转。左边一圈是拳意，沉得像山要塌；右边一缕是剑气，细如蛛丝却割人脸；背后还缠着一层雾状的东西，淡黄带青，那是丹毒与真火交蒸出来的丹劲余波。
三种力道在他身上转，不冲撞，不分家，反倒像是一股绳拧在一起，越绞越紧。
这才是真正的古武。
不是花架子，也不是单修一门的偏才，是把剑、拳、丹全揉进骨头里，打出的每一寸劲都带着命。
我眼角余光扫了下洛璃和雷猛。
洛璃站我左后半步，七瓶丹药已经在指尖排开，她没看守台者，而是盯着他脚底——那里有道极淡的气旋，像是地下有东西在吸他的劲。她嘴唇微动，无声说了两个字：“反哺。”
意思是，这人不仅不耗自身，反而靠台子补自己。
雷猛在我右边，卸下了工具包，放在台下第三级石阶。他赤手空拳，双臂交叉胸前，肌肉一块块鼓起来，皮肤泛出青铜色。他鼻孔张得老大，一下一下喘粗气，不是怕，是在嗅——他在闻守台者身上的铁锈味是从哪块甲片里渗出来的。
我们仨没说话。
但我松开了剑柄。
这一动，守台者赤目立刻锁过来。
我没回避。
往前踏了一步。
石阶“咚”地闷响，像是踩在一口棺材板上。我站上古武台边缘，双脚扎地，脊椎一节节挺直。体内的三股劲自动归位：剑意沉脊，丹力守腹，拳势藏臂。残碑熔炉在丹田深处稳稳悬着，青火不急不躁，像是知道现在还不是它出力的时候。
第二步。
我走到台中央，离他十步远。
风停了。
不是自然停的，是被什么东西压住了。我听见自己心跳声，一下，一下，砸在耳膜上。