秀儿沉默片刻，抬眼望他：“夫君是认真的？”
“嗯。我这一身医术，来得偶然。
若非道长赠书，若非岳父成全，若非你当初教我识字读经……
恐怕至今还是个江湖骗子。”
他顿了顿，握住秀儿的手，“可医术不该只我一人所有。
若能传给后人，传给更多有心向医之人，或许才不负道长所托，不负这一场机缘。”
秀儿反握住他的手，眼中泛起温柔的笑意：“夫君若想教，我便陪着。
只是予儿还小，不必强求。
若他真心喜欢，我们再慢慢引导。”
张予似乎听懂了父母的对话，仰起小脸：“爹爹，我也要学治病！
像爹爹一样，让王爷爷能走路，让李婶婶不咳嗽！”
童言稚语，却让张佐心头一暖。
他将儿子抱得更紧些：“好，等予儿再大些，爹爹就教你认药材，背汤头歌。”
日子如流水般平静地淌过。
回春堂的名声愈发响亮，但张佐始终记得开馆时的承诺：
贫者不取分文，富者酌情收费。
秋去冬来，第一场雪落下时，张佐在医馆后院辟出一间静室。
他将《百草真经》的抄本恭恭敬敬地供在案上，又在旁边设了书桌。
秀儿问他这是做什么，他说：“我想着，等过两年。
若有心地纯良、肯吃苦的孩子想学医，我可以在这里教他们。
不收束修，只求他们学成之后，能记得‘以苍生为念’。”
秀儿静静地看着他。
她想起初嫁时，他还是那个凭着“洗菜水”治病的“神医”，心中忐忑，夜不能寐；
想起他挑灯夜读，为一个药方反复推敲；
想起他第一次真正治好重症病人时，那种混合着欣喜与惶恐的神情。
如今，他依然会为一个疑难病症彻夜不眠，依然会为无力回天的病人叹息。
可他眼中的光，不再闪烁不定。
那是一种扎根于大地的沉稳，一种知道自己走在正确道路上的坦然。
“夫君，”秀儿轻声说，“你变了。”
张佐转头看她：“变好了，还是变坏了？”
“变踏实了。”秀儿微笑，“从前的你，像浮萍，随风飘荡；
现在的你，像这院里的老槐树，根扎得深了，才能荫庇更多人。”
张佐握住她的手。
夫妻二人的手都不算细腻，常年捣药、抓药、写字，指腹有着薄茧。
可这双手，救过人命，抚慰过病痛，也支撑着这个家，一步步走到今天。
窗外，雪渐渐大了。
张佐看着案上的《百草真经》，又看看身旁的妻子，心中一片澄明。
道长说得对，医道之本在于济世活人。
雪落无声，覆盖了青州城的青瓦白墙。
回春堂的灯笼在风雪中亮着温暖的光，像一颗不灭的心。
照亮着那些在寒夜中，寻求希望的人。
益都的某间医庐里，韩佑也点亮了灯。
他面前摊开着那部手抄的《百草真经》，笔尖在纸上沙沙作响。
他在撰写自己的行医札记，将半年来所得所悟，以及二十年的经验，一一记录下来。
他写得很慢，很认真。
就像张佐说的那样：
多一个人通晓此理，世间便少一分病痛，多一分安康。
而这，或许才是医道传承真正的意义。