灰烬平原的风不是吹过来的，是刮骨刀子硬生生蹭过来的。
这里的沙砾混着金属粉末，打在脸上生疼，像无数细小的针尖在找毛孔钻。
顾玄没管脸上的刺痛，手里那枚人骨长钉在地上划拉出最后一道弧线。
“咔哒。”
visible的空气墙震了一下，半径十丈的警戒阵成了。
这玩意儿简陋得令人发指，纯粹靠他在断渊底下摸出来的几个死人头骨当阵眼，唯一的优点就是不吃灵气，只吃怨气——而这鬼地方，最不缺的就是怨气。
“这就安家了？”
旁边传来一阵令人牙酸的金属扭曲声。
零号正蹲在一堆废铁里给自己装胳膊。
它捡了一块不知道是哪个飞船残骸还是古代机甲的大腿骨，也不管型号对不对，直接往自己断口上怼。
高温焊枪滋滋作响，那股焦糊味儿比烤烂肉还冲。
“这材料有点意思，”零号的电子音里居然带了点像是“品鉴美食”的颤音，“含有一种能屏蔽神念扫描的惰性粒子。虽然丑了点，但很实用。”
新接上去的左臂看着像跟烧火棍，还是那种带锈的，但这不重要。
顾玄拍了拍手上的灰，没接茬，只是踢了一脚旁边的尸体。
这已经是第十七具了。
这些尸体摆得很有艺术感，一个个仰面朝天，像是要跟老天爷要个说法。
穿什么的都有，有穿兽皮的蛮子，也有穿那种看着就像高科技合金战甲的家伙，甚至还有一个穿着像是麻布长衫的书生。
但结局很统一：眉心都有个洞，里面脑花被掏得干干净净，就像是被顽童挖空的西瓜。
“这脑子，不是为了吃，是为了存盘。”
顾玄蹲下身，手里的残刀熟练地撬开那书生的头盖骨。
里面空荡荡的，只剩下一枚指甲盖大小的灰色晶核，卡在颅骨内侧的凹槽里。
他两指夹出晶核，指尖微微用力。
滋——
一道全息投影般的记忆碎片直接在他视网膜上炸开。
画面很抖，全是噪点。
那是一个没有月亮的夜晚，漫天都是金色的战舰。
这书生站在一座燃烧的城楼上，手里没什么法宝，就举着一支断了半截的毛笔，对着天空怒吼。
顾玄听不懂他在吼什么，那语言古老且拗口。
但紧接着，一道金色的锁链从云端垂落，没有任何花哨，直接贯穿了书生的天灵盖。
画面戛然而止，最后一定格，是那双死不瞑目的眼睛。
“憋屈。”顾玄评价了两个字，把晶核扔进衣兜。
这时候，零号那边有了动静。
“老板，你看这个。”
它那条刚接好的“烧火棍”正插在一块巨大的断碑底下，像个杠杆一样把碑身撬了起来。
碑是黑色的，不知道什么材质，在灰烬平原的风化下居然连个坑都没留下。
上面密密麻麻刻满了字，十七行，十七种完全不同的文字。
顾玄扫了一眼，瞳孔猛地一缩。
大部分文字他不认识，但最后一行，那个方方正正的结构，那种熟悉的笔锋——那是汉字的变体，虽然有些笔画为了适应某种雕刻工具而简化了，但他认得出来。
十七行字，意思应该是一样的。
他盯着那行汉字，嘴唇无声地动了动：
“我们……不是……祭品。”
顾玄突然觉得有点冷。
这种冷不是因为环境，而是因为某种跨越了时间和空间的巨大悲凉感。
这十七行字，代表了十七个不同的文明，十七次或许相隔了数万年的绝望反抗。
他们都被当成了猪狗，养肥了宰杀，然后在临死前，在这个所谓“上界”的垃圾场里，留下了这句甚至没人能看得懂的遗言。
“看来，咱们不是第一批不想当猪的人。”顾玄自嘲地笑了笑，“这起义军的编制，比我想象的要大得多。”
他摸出怀里的黑玉符牌，将那枚书生的记忆晶核贴了上去。
符牌猛烈震颤，上面的裂纹像是通电了一样亮起幽光。
借着这股共振，顾玄的意识瞬间被拉扯进了一个庞大而杂乱的网络。