低调，蛰伏，活下去，变强。
“下一个！”
粗哑的吆喝声打断了思绪。
刘乐拖着沙狐，挪到了柜台前。
柜台后面是个满脸横肉的中年男人，穿着圣族仆从军制式的灰蓝色制服，袖子捋到肘部，露出粗壮的小臂。他瞥了一眼刘乐拖上来的沙狐尸体，又抬眼打量了一下眼前这个脏兮兮的老乞丐，鼻子里发出一声明显的嗤响：
“老乞丐，运气不错啊。沙狐，幼年，皮毛完整度……七成吧。”
他用手里的金属钩子随意翻动了一下尸体，动作粗暴。
“能换多少钱？”刘乐的声音沙哑、干涩，带着老年人特有的气弱感。
“最多50。”柜员撇嘴，一脸“爱换不换”的嫌弃，“现在肉价跌了，这玩意儿又柴又膻，要不是皮还能用，30都不值。”
刘乐沉默地点了点头，没讨价还价。
“嗯。”
“换什么？”柜员不耐烦地在旁边的破旧触摸屏上点着，“吃的？喝的？粗布？工具？”
刘乐抬起浑浊的暗红眼睛，缓缓吐出几个字：
“烟，和盐。”
声音很淡，却有种奇异的笃定。
柜员愣了一下，又看了他一眼，眼神里的嫌弃多了点别的什么——大概是“这老乞丐还挺懂行”的意外。在末世外城，最硬的通货除了食物，就是这两样。烟能缓解精神压力，是奢侈品；盐是生存必需品，能维持体力，防止电解质紊乱。
至于柴米油盐……对刘乐这种“老乞丐”来说，简化到了极致。食物可以自己狩猎，米面那种精细碳水不是必需品，反而累赘。烟和盐，才是真正维系他这种独行边缘人生存与“体面”的东西。
孤独者的生存公式。
柜员在屏幕上划拉了几下，报价：“你这50，换不了多少。烟……最多给你两包手工卷烟，边角料搓的那种，劲大，呛死人。盐，你如果以‘乞丐’的配额，只能换粗盐，杂质多，苦。”
他特意强调了“乞丐”两个字，带着某种居高临下的施舍感。
刘乐又点了点头，脸上没什么表情。
“好。”
交易很快完成。柜员从后面货架上摸出两包用粗糙黄纸包着的、歪歪扭扭的手工卷烟，又用小铲子从一个麻袋里铲出大概半斤灰白色的粗盐，用一张破油纸胡乱包了，连同找零的几张皱巴巴的小额纸币，一起扔在柜台上。
“拿好，下一个！”
刘乐慢吞吞地把东西收进自己带来的那个破麻袋里，然后拖着似乎轻了一点的麻袋，佝偻着背，离开了兑换处。
棚外，夜色渐浓。
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走在昏暗、脏乱的街道上，刘乐手里提着的破麻袋看起来依旧干瘪，分量却只有他自己知道。
里面装的，远不止那两包劣质烟和半斤粗盐。
还有用油纸仔细包好的、内城才供应得起的精制细盐——雪白，纯净，没有苦涩味。有几包机制香烟，虽然不算顶级货，但比那“边角料搓的”强了不止一个档次。有真空包装的肉干、能量棒、甚至一小瓶廉价但有效的消炎药膏。卫生纸，还有几卷干净的纱布、一小块肥皂——这些卫生用品在底层是绝对的奢侈品。
刘乐掂了掂手里的麻袋，脏污的脸上，嘴角极其轻微地扯动了一下，露出一丝几乎看不见的、带着冷嘲意味的弧度。
呵呵，圣族的东西，不偷白不偷。
他在心里纠正自己。
不对，他们是侵略者。应该叫……拿。
零元购？不，这是反抗侵略者的正义征收。对，征收。
这个念头让他枯寂的心里，泛起一点黑色幽默式的愉悦。就像在沉重得令人窒息的末世泥潭里，偷偷吹了个微不足道、却属于他自己的、带着反叛意味的泡泡。
他提着“征收”来的物资，身影逐渐融入外城深沉的夜色里。脏污的白发在偶尔掠过的风中飘动，暗红的瞳孔在阴影中，平静地映照着这个既残酷、又荒诞的世界。