冬日的港口像被塞进了一口冰窖。灰白色的晨雾贴着水面翻涌，呼吸一口，寒气便顺着鼻腔直刺肺底。石堤上结着薄霜，踩下去“咯吱”作响；桅杆、缆绳、甚至炮口都挂满了细碎的冰凌，在微弱的阳光下闪着冷光。远处海面被冻成一片铅灰色，浪头拍在堤岸，溅起的不是水，而是一把把碎冰渣。
卓云峤正沿着栈桥巡舰，靴跟踏在木板上发出清脆的回响。忽然，一阵嘈杂从码头内侧炸开——几名裹着厚呢大衣的商人围在补给车前，声音因寒冷而发抖，又因惊慌而尖锐。
“外头来了好多人！拿锄头、拿铁锹，像是要把镇子掀了！”
“他们喊着要拆工厂，说我们的烟囱熏黑了他们的天空！”
“要是真冲进来，机器一停，货全砸在手里，咱们就完了！”
“快去报信！找海军！找能拿枪的人！”
话语像雪球一样越滚越大，带着寒意砸进卓云峤的耳朵。他猛地停步，回身，目光穿过雾幕，只见小镇方向尘土飞扬，黑压压的人群顶着寒风，像一股被冻住的浪潮，正缓缓向镇口逼近。铁器在晨光里闪着冷点，每一次起伏都似冰刃反光。
“助手！”
卓云峤嗓音压得很低，却像破冰的斧子，“立刻传令——所有巡逻队，步枪上膛，刺刀就位，跑步封锁镇门！谁敢越过石堤，先鸣枪示警，再靠近一步，就开火！”
助手一个激灵，冰冷的空气瞬间灌进喉咙，却顾不上咳，拔腿冲向最近的岗哨。靴钉踏在霜面，发出急促的“咔啦咔啦”，像一串被拉紧的鼓点。
卓云峤自己则抄起挂在腰间的短枪，枪机因低温而略显滞涩，他用力一拉，“咔哒”一声脆响，金属的冷意透过手套直传掌心。他深吸一口带着盐味的寒气，目光穿过人群头顶，落在更远处的蒸汽机烟囱——那里正冒着白雾，像一条不肯低头的白龙。
“保卫工厂，保卫港口，保卫我们过冬的炉火！”
他低声重复，像是在给自己、也给即将奔赴前线的战士下最后的注脚。随后，他大步踏过结霜的跳板，靴跟落下的每一声，都让冰屑迸溅，像碎裂的战鼓。
冬日的晨雾还未散尽，布莱顿小镇的石拱门就被黑压压的人群堵得水泄不通。数千名不列颠平民裹着粗呢斗篷，手里攥着铁锹、草叉、木棍，甚至磨亮的镰刀，像一片被寒风掀起的波涛，一步步逼向拱门。他们的呼吸在冷空气中凝成白雾，愤怒在雾气里翻滚，脚步踏得冻土开裂，碎冰渣四溅。
拱门内侧，小镇的工人们早已排成一堵人墙。他们同样来自附近村镇，却在过去几个月里领到了汉国的工钱，吃上了热粥，住进了新搭的木屋。此刻，他们扛着撬棍、挑着扁担、举着铁锤，脸上带着睡眠不足的倦色，却没有人后退半步。
“国王白纸黑字写了契约！”
一个穿粗布背心的工头站在最前排，声音被寒风撕得沙哑，“地租我们按月交，烟囱税也一分不少！你们现在反悔，算哪门子道理？”
对面的人群里，一个花白胡子的老农举起木杖，杖头在晨光下闪着冷光：“道理？国王抢了我们祖祖辈辈的牧场，一转身就租给外人！你们拿工钱，我们拿什么？拿西北风喝吗？”
“对！把东方人赶出去！”
“把土地还给我们！”
吼声此起彼伏，像滚雷贴着地面炸开。木棍敲在冻土上，发出沉闷的咚咚声，仿佛战鼓提前敲响。
工人们互相看了一眼，有人把铁锤握得更紧。
“赶出去？谁来付我们工钱？谁来买我们的煤？”
“你们赶走雇主，我们就得回破屋喝凉水！”
老农身后的年轻人往前挤，手里攥着一把明晃晃的镰刀：“那就一起喝！总比看着外人挤占我们的土地强！”
“挤占？”工头冷笑，回头指了指身后高耸的烟囱，“没有这些烟囱，你们的羊毛卖给谁？没有码头，你们的鱼烂在网里也没人收！”
一句话像火星落进干草堆，对面的人群顿时炸锅。
“羊毛我们自己织！”
“鱼我们自己晒！”
“我们不稀罕外人的银子！”