凌晨五点四十三分。
城市还沉睡在黎明前最深重的黑暗里，只有环卫工的扫帚摩擦着柏油路面，发出沙沙的声响。
凌风靠在冰冷的墙壁上，第七杯速溶咖啡的苦涩味道还残留在舌根。
他已经忘了困意是什么感觉，大脑像一台过热的服务器，嗡嗡作响，只剩下麻木的疲惫。
左眼上缠着的工业胶带勒得皮肤生疼，但这疼痛是好事，它像一道物理防火墙，提醒他自己还掌控着这具身体。
枕边的终端机屏幕亮着，上面是他自己编写的简易监控程序。
只要他的身体做出任何未经主意识确认的高权限操作，终端就会发出刺耳的警报。
七十二小时，警报一次都没响过。
他觉得自己像个走钢丝的人，脚下是万丈深渊，手里的平衡杆就是那卷快要用完的胶带。
屏幕上，一封标记为“最高优先级”的异常报告被自动置顶，来自他新开设的“心理护航”专线。
点开。
一份视频文件，拍摄者是路边的监控探头。
画面里，一个穿着“蜂速达”外卖服的年轻骑手，在一个人行横道前猛地刹住了车。
他没有看红绿灯，而是扭头，对着空无一人的街角，露出了一个僵硬而诡异的微笑。
他的嘴唇无声地动了动。
通过技术分析，报告将唇语翻译了出来：“名字已签收。”
下一秒，他胸前的工牌“噗”地一声，燃起一团幽蓝色的火焰，瞬间化为灰烬。
骑手脸上的笑容凝固了，眼神变得空洞，像个被抽走了灵魂的木偶，直挺挺地站在原地，任凭周围的车流如何鸣笛，都再无反应。
报告下方附着一行冰冷的结论：脑死亡，意识特征完全消失。
凌风的指尖有些发凉。
他向下划动，看到了这份报告最关键的部分——系统后台调出的轨迹比对。
在事故发生前的三天里，这名骑手曾连续三次接到匿名订单，配送的都是些无关紧要的小东西。
那三个订单的寄件人，都填着同一个名字。
凌风。
他还没来得及消化这股寒意，“砰”的一声巨响，驿站的门被一股巨力撞开。
小桃冲了进来，额前的刘海被汗水打湿，紧紧贴在皮肤上。
她脸色惨白，右手掌心托着的白骨笔正剧烈震颤，笔杆上那些古老的骨纹如同烧红的烙铁，灼得她掌心滋滋作响，冒出烧焦皮肉的青烟。
“不是模仿犯！”她声音发颤，带着哭腔，那双总是亮晶晶的眼睛里满是惊恐，“凌风哥……是你！是你左眼看见的那个世界……它在往外渗！”
白骨笔上的灼痛似乎达到了极限，小桃痛哼一声，光芒骤然黯淡下去。
就在这时，一股若有若无的檀香味飘进了驿站。
夜市的角落，寄魂郎面前的摊位一反常态，没有摆放茶水，而是堆着一叠叠黄色的符纸。
他正将一段新录制的音频，灌入这些符纸里。
“《双驿记·终章》，听完，就忘了吧。”他沙哑地对围观的人说，将符纸免费分发出去。
一名刚收摊的烧烤摊主好奇地拿起一张，用手机扫了扫符纸背面的二维码，寄魂郎那苍凉的声音立刻从手机里传出：“……持箱者送自己上路，此为虚妄。然人心有隙，方成传说……”
当上百个手机同时播放这段音频时，诡异的一幕发生了。
空气中，无数微光粒子凭空浮现，迅速勾勒出一座半透明的、由无数工牌堆砌的环形驿站虚影。
那虚影只存在了不到一秒，就如同被戳破的泡沫，“嘭”地一声，崩解成漫天光灰。
寄魂郎的脸色瞬间剧变。
他猛地从怀里掏出一本用油布包裹的古籍残页，手指颤抖着翻到某一页。
上面用朱砂写着一行小字：信使之咒，非由物生，乃由认知而凝。
传之愈广，信之愈众，则其形愈坚，其力愈真。
原来，越是让人相信“持-箱者会送自己上路”这个故事，现实就越会朝着这个预言扭曲！
他慌忙收起摊子，疯了似的朝凌风的驿站跑去。
可跑到门口，他却停下了脚步。
门缝底下，一张崭新的订单被悄悄塞了出来。
“寄件人：未知”
“收件人：所有听过《双驿-记》的人”
“配送内容：一次彻底的遗忘”
驿站内，凌风的目光正落在快递箱深处。
那颗悬浮在星图中央的“双面眼球”，漆黑的那一面，正像个黑洞，缓慢吸收着从外界丝丝缕缕汇入的、无形的金色光流。
那是“遗忘”的愿力。
他瞬间明白了。