那些假目标在雾里若隐若现，像真的。
像一支正在集结的部队。
上午九点，飞机果然来了。
李云龙趴在山顶的观察所里——其实就是个石头缝，上面搭了些树枝。他举着望远镜，镜片上溅了露水，得时不时用袖子擦。
六架F-86。
它们飞得很从容，甚至有点悠闲。领头的飞机翅膀摇了摇，然后编队散开，各自选定了目标。
第一波俯冲。
尖啸声撕裂空气。炸弹落下来，落在第一个假阵地上。火光冲天，木头架子被炸得粉碎，帆布烧起来，黑色的碎片被气浪抛上天空。
“好！”李云龙身边的小吴忍不住低呼，“炸中了！”
第二波，第三个假阵地。
炸弹落在河滩上，激起十几米高的沙柱。沙土哗啦啦落下来，像下了一场泥雨。
但第三波出了问题。
两架飞机选择了垭口的“指挥所”。它们俯冲，投弹，然后拉起来——飞得太低了。
低到能看见飞行员头盔的反光。
就在它们拉起的时候，垭口两侧的山坡上，突然冒出几个黑点。
是“铁拳”——德军遗留在朝鲜的Pa火箭筒，被李云龙的部队收集起来，改装了引信，射程只有一百多米，但够用了。
火箭弹拖着白烟窜出去。
歪歪扭扭的，像喝醉了酒。第一发打高了，从飞机上方几米处擦过去。第二发打偏了，撞在山崖上炸开。
但第三发，第四发……
其中一发火箭弹在飞机右翼附近爆炸。
距离太近，爆炸的破片打在机身上，叮当作响。那架F-86猛地一震，机翼上冒出黑烟。它努力拉高，摇晃着，最终没有坠落，但显然受了伤，掉头就往南飞。
另一架飞机见状，立刻放弃攻击，跟着撤离。
剩下的飞机在上空盘旋了两圈，又扔了几颗炸弹，也走了。
山谷里安静下来。
只有燃烧的噼啪声，和风吹过弹坑的呜呜声。
李云龙放下望远镜。
镜筒被他的手汗浸湿了，滑腻腻的。
“军长，”小吴声音发颤，“咱们……咱们打中了一架？”
“蹭破点皮。”李云龙说，“没打下来。”
但他说这话时，嘴角是咧着的。
撤回山洞的路上，老赵追上来：“老李，你这‘骗炮’战术是成了，可假阵地也全暴露了。明天他们再来，炸啥？”
“炸山呗。”李云龙说，“山又炸不坏。”
“那运输队……”
“今晚就走。”李云龙说，“趁他们以为咱们主力被炸残了，赶紧过。”
回到山洞，李云龙一屁股坐在石头上，腿疼得厉害——朝鲜的冬天落下的寒腿病，春天返潮，关节像生了锈。
他从怀里掏出个小酒壶，拧开，抿了一口。
酒是地瓜烧，劣，辣嗓子。但暖。
“军长，”参谋长老周走过来，脸色不太好，“后勤统计出来了。咱们为了搭这些假目标，用光了最后一批伪装网，还拆了三辆能修的卡车取铁皮。另外……火箭弹只剩十二发了。”
李云龙没抬头：“十二发，够再吓他们一次。”
“可这不是长久之计啊。”老周蹲下来，“咱们躲在山洞里，是能保命，可仗怎么打？运输线怎么保护？老李，你得想想办法……”
“我想了。”李云龙说，又抿了口酒，“我想了好几个月了。”
他把酒壶盖上，塞回怀里。
“当年打鬼子，咱们缺枪少炮，就靠两条腿，靠脑子。现在打美国人，他们飞机大炮，咱们还是缺枪少炮。”他站起来，走到洞口，看着外面被炸得面目全非的山谷，“可咱们不能永远缺下去。”
远处，又一波飞机飞过。
飞得很高，在云层上面，只留下几道白色的尾迹，慢慢散开。
像用粉笔在蓝天上画的线。
李云龙盯着那些尾迹，看了很久。
“等哪天，”他低声说，像对自己说，“等哪天咱们自己造的‘铁鸟’能飞过来——”
他顿了顿。
“老子非把这些苍蝇，一个一个，全拍下来不可。”
风吹进山洞。
带着硝烟味，泥土味，还有一丝……春天青草萌发的涩味。