李云龙站起来。蹲久了，腿麻，他趔趄了一下，旁边警卫员赶紧扶住。
“通知部队。”他说，声音不大，但很沉，“加派一个连，守死这个矿。再从老乡里挑三十个可靠的，组织护矿队。告诉大伙儿——”
他顿了顿，看向远处。远处是连绵的荒山，在暮色中像一群蹲伏的巨兽。
“这石头，比金子还金贵。咱们能不能在这儿扎下根，能不能让楚胖子在家挺直腰杆……就看它了。”
夜幕降临。
矿坑边点起了篝火。火是干骆驼刺点的，烧起来噼啪作响，烟很呛，但暖和。战士们围着火堆，啃着硬邦邦的干粮。有人小声哼起了家乡的小调，调子很慢，很苍凉，被风吹得断断续续。
李云龙没去烤火。他走到矿坑边，蹲下，看着坑底那片暗红。
月光很淡，照不进去。那片红隐在黑暗里，像凝固的血。
但他知道它在哪儿。
第二天清晨，消息通过刚架设的野战电话线传回指挥部。
楚风正在吃早饭——半个窝头，一碗能照见人影的稀粥。通讯员跑进来，把电报纸递给他。纸张很粗糙，边缘裁得不齐，字是用铅笔写的，有些地方被汗浸得模糊。
他看完，没说话。把窝头掰了一小块，放进嘴里，慢慢嚼。
嚼了很久。
然后他放下窝头，拿起红铅笔。
在地图西北角那个小三角旁边，画了个实心的红点。
点得很重。
红点刺穿了纸张。
几乎同时，在更远的几个地方——
美军第七舰队旗舰上，哈尔西收到了侦察机拍摄的最新照片。照片上，“疾风-1乙”正在降落，虽然模糊，但能看清轮廓。他把照片扔在桌上，对参谋长说：“告诉华盛顿，中国人的学习速度……比我们预估的快百分之三十。”
苏联驻华使馆里，特使看完边境部队的报告，冷笑一声：“楚云飞……胃口不小。”他在报告上批了一行字：“适当增加压力，但不能逼得太紧。我们需要一个……听话的合作伙伴，不是敌人。”
延安的窑洞里，那位白发老者听完汇报，沉默良久，最后对身边人说：“告诉‘大姐’，下次见面……可以谈得更具体些了。”
而在这片土地的无数个角落——
铁匠铺里，李大锤抡起锤子，砸在一块烧红的钢坯上。火星四溅，映亮了他满是油汗的脸。他砸得很用力，每一下都像要把所有的力气砸进去。
田间地头，老王扶着犁，鞭子轻轻抽在牛背上。牛闷哼一声，拉着犁往前走。新翻开的泥土黑油油的，冒着热气。
小学校里，王二妮握着半截铅笔，在石板上写字。字写得歪歪扭扭，但很认真。阳光从破窗户照进来，照在她专注的小脸上。
卫生所里，林婉柔给一个发烧的孩子打针。针头很粗，孩子哭了，她轻声哄着，手指稳稳地推着注射器。药水是珍贵的盘尼西林，一滴都不能浪费。
所有这些碎片，这些声音，这些光影——
都在同一片天空下。
都在同一条路上。
黄昏时分，楚风登上指挥部的屋顶。
这里很高，能看见大半个城市。城市还很破败，到处是战争的伤痕。但也能看见新建的厂房烟囱在冒烟，看见远处铁路工地上晃动的灯火，看见更远处田野里起伏的麦浪——虽然麦子才刚抽穗，还青着。
孙铭无声地走上来，递给他一份电报。
是刚解码的。
楚风接过，就着最后的天光看。电文很短，只有一行字：
“美苏代表在第三国接触，议题涉及远东势力划分。”
他看完，把电文折好，放进口袋。纸张摩擦布料，发出轻微的沙沙声。
风很大，吹得他衣襟猎猎作响。远处的灯火一点一点亮起来，先是零星几点，然后连成片，最后汇成一片稀疏的、但确实存在的光海。
“孙铭。”他开口，声音混在风里。
“在。”
“你说……咱们这条龙，现在算个啥？”
孙铭沉默了几秒：“算……刚长出牙的幼龙吧。牙还不利，爪子也不硬。但……”
“但什么？”
“但骨头是硬的。”孙铭说，语气很平，“脊梁是直的。”
楚风笑了笑。笑得很淡，很快被风吹散了。
他看着那片光海。光海里，有工厂的灯，有工地的灯，有学校的灯，有千家万户窗子里透出的、微弱但温暖的灯。
还有更远处，天地相接的地方，最后一抹晚霞正在褪去，夜色像潮水一样漫上来。
他知道，夜色后面是黎明。
但黎明之前，是最深的黑。
“听见了吗？”他忽然说。
孙铭侧耳听。风声，远处隐约的机器声，更远处火车的汽笛声。
“听见了。”他说。
楚风摇摇头：“不是这些。”
他顿了顿，声音很轻，像在自言自语：
“是龙吟。”
“还很远。”
“但……”
他停住了。
没说完。
只是站在那里，站在越来越浓的夜色里，站在这片伤痕累累却又生机勃勃的土地上。
站得笔直。
像一根钉进大地的桩子。
风更大了。
远处，最后一盏灯也亮了。