但她知道，至少现在，她可以选择——选择放下。
不是被原谅，不是被宽恕。
而是自己，主动地，放下那些执念，那些不甘，那些曾经让她活得像鬼一样的仇恨和算计。
“江南春好，望妹惜取眼前景，怜取身边人。幼女天真，需慈母呵护教导。生活清苦，然心安即是归处。”
惜取眼前景，怜取身边人。
心安即是归处。
婉宁睁开眼，目光落在窗外。
雨还在下，细细密密的，像永远也下不完。院子里的青石板路被洗得发亮，菜畦里的白菜叶子绿得晃眼，墙角那株老梅的新叶在雨中轻轻摇曳。远处，石拱桥在雨幕中若隐若现，偶尔有撑着油纸伞的行人走过，像水墨画里移动的墨点。
这就是她的“眼前景”。
而“身边人”……
她转过头，看向里屋。念宝正在午睡，小小的身子蜷在床上，盖着薄被，小脸睡得红扑扑的，一只手还抱着那个洗得发白的布熊。
这就是她的“身边人”。
她生命里，唯一剩下的、也是最珍贵的“身边人”。
婉宁重新低头，看着手里的信纸。那些工整的字迹在油灯下泛着柔和的光，每一个字都像在说话，在告诉她：过去已经过去了，往前看吧。
她看了很久很久。
久到窗外的雨渐渐小了，久到天光从云层缝隙里漏出来，在院子里投下一小片明亮的、湿润的光斑。
然后，她站起身，走到灶膛边。
火已经熄了，只剩一点微红的灰烬。她用火钳拨了拨，添上一小把干草，轻轻吹了吹。火苗重新蹿起来，橙红的，温暖的，跳跃着。
她走回桌边，拿起那封信，又看了一眼。
最后一眼。
然后，她将信纸凑近灶膛里的火苗。
纸张遇火即燃，边缘迅速卷曲，焦黑，化成跳跃的火焰。那些工整的字迹在火中扭曲，变形，最后化为灰烬。火光映着她的脸，明明灭灭，照亮她平静得近乎肃穆的表情。
她看着火焰吞噬那些字句，吞噬那段不堪的过去，吞噬那些曾经让她夜不能寐的罪孽和执念。
像一场无声的祭奠。
祭奠死去的姜婉宁，也祭奠……那个终于学会放下的萧宁。
信纸很快烧完了，只剩一小撮黑色的灰烬，在灶膛里微微发着红光，然后渐渐暗淡下去。
婉宁站起身，走到窗边，推开窗户。
雨已经停了。天空是那种被洗过的、清透的灰蓝色，云层很薄，边缘被阳光镶上了一道金边。空气里有雨水和泥土混合的清新气息，还有远处河面上飘来的、湿漉漉的水汽。
风吹进来，带着凉意，却不再刺骨。
她深深吸了一口气，然后长长地吐出来。
像吐出了压在胸口很久很久的、沉甸甸的东西。
从此以后，京城，皇宫，公主，沈玉容，薛芳遥，那些算计，那些毒药，那些不堪的过往……
都像这封信一样，化为灰烬，随风散去。
她不再是宁安公主姜婉宁。
她只是萧宁。一个住在江南小镇梧桐巷三号，带着女儿念宝，靠绣花为生的普通妇人。
简单，干净，平凡。
但至少，心安。
“娘亲……”
念宝醒了，揉着眼睛从里屋走出来。孩子看见她站在窗边，走过来，抱住她的腿，仰起小脸：“雨停了吗？”
“停了。”婉宁弯腰抱起女儿，走到门口，“看，出太阳了。”
是的，太阳出来了。从云层缝隙里探出头，金灿灿的，照在湿漉漉的小镇上，照在波光粼粼的河面上，照在她们这个小院里，也照在婉宁脸上，暖洋洋的。
念宝伸出小手，接住从屋檐滴下来的最后一滴雨水，然后开心地笑了：“娘亲，水滴亮晶晶的！”
“嗯。”婉宁也笑了，那笑容很淡，却真实，眼睛里有了光，“像念宝的眼睛一样亮。”
孩子更开心了，搂住她的脖子，在她脸上亲了一下。
“娘亲，下午还要绣花花吗？”
“要。”
“那念宝帮娘亲理线！”
“好。”
母女俩回到屋里。婉宁将念宝放在小板凳上，自己重新坐回窗下，拿起针线。孩子真的开始帮她理那些五彩的丝线，虽然理得乱七八糟，一会儿打结一会儿缠在一起，但那认真的小模样，让婉宁心里软得一塌糊涂。
窗外的阳光越来越亮，将屋子照得通透。那些灰尘在光柱里飞舞，像无数细小的、金色的精灵。
远处传来学堂放学的钟声——其实不是钟，是一截铁轨挂在那里，先生用铁棍敲响的。清脆的，悠长的，在小镇上空回荡。
然后是孩子们的笑语声，脚步声，像潮水一样涌出来，散向四面八方。
念宝竖起耳朵听了听，忽然说：“娘亲，小翠姐姐说，明天学堂要学写字了。用毛笔，蘸墨汁，写在纸上。”
“那念宝要好好学。”
“嗯！”孩子用力点头，“念宝学会了，就给娘亲写信！”
婉宁的手顿了顿。
然后，她笑了，伸手摸了摸女儿的头：“好，娘亲等着念宝的信。”
窗外的阳光正好。
春风和煦。
河面上有船划过，船夫哼着软糯的吴语小调，调子悠扬，在春日清新的空气里飘得很远。
而婉宁坐在这间简陋却干净的小屋里，就着温暖的阳光，一针一线地绣着那件嫁衣上的并蒂莲。身边，女儿在叽叽喳喳地说着学堂里的事，小手笨拙地帮她理着丝线。
一切都那么平常，那么安宁。
像一幅最朴素的江南春景图，没有浓墨重彩，没有惊心动魄，只有淡淡的、真实的生活气息。
而她，终于成了这幅画里，一个安静的、平凡的、却心安理得的存在。
从此，尘缘了断。
前路漫漫，但至少，方向已明。
是向着光的方向。
是向着，有女儿笑声的方向。
是向着，这个虽然清贫却干净温暖的春天。
永不停歇地，走下去。