这番话像一记重锤，敲在随风心上。
他忽然明白了这些日子憋闷的源头——不是事情本身复杂，而是他总想用一个简单的“对错”去框住一切。可这世上的事，哪是那么容易框住的？
“那我该怎么办？”他问，声音里带着少年人特有的焦急，“难道就因为世事复杂，就不去分辨了吗？”
珍鸽看着他，眼里有了些温度。
“要分辨，”她说，“但不是用别人的尺子，是用你自己的。”
她打开抽屉，取出一件东西放在桌上——不是尺子，而是一块打磨光滑的石头，手掌大小，灰扑扑的，毫不起眼。
“这是墨玉，”珍鸽说，“看起来普通，但质地坚硬，刀砍不坏，火烧不裂。你心里要有这样一块东西——你自己的原则，你自己的底线。任凭外界怎么说，怎么变，它都不动摇。”
随风伸手摸了摸那块石头，冰凉，沉甸甸的。
“可光有原则还不够。”珍鸽又说，“你还得有力量。”
“力量？”随风想起武馆里那些练拳脚的人。
“不是那种力量。”珍鸽似乎看穿他的想法，“是让你能在这世上站稳脚跟的力量——识人的眼力，处事的智慧，还有……安身立命的本事。”
她从账本里抽出一页纸，上面密密麻麻写着数字。
“你看这些账，”她说，“表面上是银钱往来，背后是人心算计，是利益权衡。你要学会看穿这些，才能不被人欺，不被人利用。”
随风看着那些数字，忽然觉得它们比四书五经难懂多了。
“姑姑，”他犹豫了一下，还是问出口，“那张曼娘……她会怎么样？”
珍鸽沉默了片刻。窗外竹影摇曳，在屋里投下晃动的影子。
“张家的事还没完，”她说得很慢，“表面的风波过去了，底下的暗流还在涌。至于曼娘……她心气太高，这次摔得狠。能不能爬起来，要看她自己能不能想通——在这个世道里活着，既不能完全低头，也不能一味昂首。”
“那……什么才是对的？”随风追问。
“没有绝对的对。”珍鸽看着他，眼神深邃，“只有合适——在合适的时候低头，在合适的时候昂首；对合适的人善良，对合适的人强硬。这其中的分寸，就是你要用一辈子去学的。”
她说完这话，屋里忽然安静下来。
茶凉了，阳光也斜了，从西窗照进来，在地上拉出长长的光影。
随风坐在那里，心里那团乱麻好像被什么梳理过，虽然还没完全解开，但至少有了头绪。
“谢谢姑姑。”他起身，郑重地行礼。
珍鸽点点头，没再多说什么。
随风走出小屋时，夕阳正好。金红色的光穿过竹林，在地上洒下斑驳的光点。他回头看了一眼——那扇木门已经关上了，安静得像从未打开过。
走在回去的路上，随风忽然想起那块墨玉。
冰凉，坚硬，沉甸甸的。
他想，他心里也要长出这样一块东西来。
不远处传来丫鬟们的笑声，厨房飘出饭菜的香气，府里一切如常。可随风知道，有些东西已经不一样了——他看这世界的眼睛，从此多了一重维度。
天色渐渐暗下来，各院的灯笼一盏盏亮起。
随风没有直接回自己院子，而是绕到书房，点了灯，摊开纸笔。
他要把今天听到的、想到的，都记下来。
窗外的竹影还在摇曳，沙沙的，像是某种回应。
夜还很长，路也是。