有效。意识没散。
他继续走。
风暴越来越猛。
建筑像积木一样重新拼接，一栋写字楼的第七层直接嵌进了加油站的油罐区，火警铃响了半秒就断电。
天空开始下雨，雨滴是黑色的，落在地上发出“滋啦”声，像是腐蚀性液体，冒起细小的白烟，空气中弥漫着一股焦糊味，像是电路板烧毁后的余烬。
他头顶一块广告牌突然翻转，背面露出密密麻麻的倒计时数字，从99:59:59开始跳，速度忽快忽慢，有时停住，有时连跳三秒，像系统在调试bug，连时间都不讲武德。
最吓人的是声音。
他听见自己的声音在耳边说：“放弃吧，你撑不过十分钟。”
语气跟他一模一样，连那点市井气都模仿得惟妙惟肖，还带着点疲惫的尾音，像他自己录下来循环播放的丧气话。
他没理，反而哼起歌来，还是那首《小星星》，跑调得更厉害，尾音拉得老长，像拖拉机爬坡，故意唱得难听，就是为了恶心那个“他”。
“你越是冷静，提示来得越慢；越是恐惧，提示来得越快。”这个规律他隐约有感觉，但现在不敢验证。他怕一慌，脑子里蹦出个“快跳楼”之类的反规则，那就真完了。
他只能靠自己。
走着走着，脚下地面突然变软，像踩进橡胶层。他低头，水泥地正在液化，变成一层透明的、微微晃动的膜，底下能看到错乱的街道投影，像城市被揉成一团扔进了搅拌机。他不敢踩实，只能踮脚前行，每一步都像在冰面走钢丝。脚掌刚触地，膜面就泛起涟漪，映出无数个扭曲的自己，有的在哭，有的在笑，有的正缓缓举起刀，刀尖对准他的喉咙，还冲他眨了眨眼。
右臂纹身持续发热，热度顺着血管往上爬，像有根烧红的铁丝在体内游走。他额头冒汗，混着血往下淌，流进眼睛，辣得生疼。他不想擦，怕触发“禁止用手接触面部”之类的规则。
他继续走。
前方十字路口，空间彻底打结。三条马路像麻花一样拧在一起，红绿灯悬在半空，不停切换颜色，没有规律。一辆倒悬的公交车卡在楼缝里，车头朝下，乘客的影子贴在车窗上，一动不动。车顶缝隙中，伸出一只手，手指枯瘦如柴，指甲发黑，正缓缓摆动，像是在招手，又像是在数着他还能活几步。
林川停下，喘了口气。
体力快到极限了。
感官也被冲得七零八落，耳朵嗡鸣，眼睛干涩，嘴里全是血味。
他靠在一根歪斜的路灯杆上，金属杆体冰凉，让他稍微清醒了一点。他能感觉到自己的心跳在肋骨间撞击，像被困在笼子里的野兽，一下一下，撞得胸腔发麻。
他知道，这场风暴不会停。
镜主没现身，但它的存在感弥漫在整个城市上空，像一场永不结束的梅雨季，潮湿、压抑、无处可逃。
这不是对抗，是清洗。
它要把所有“异常变量”——包括他——从系统里彻底格式化。
他摸了摸右臂，纹身还在发烫，但没熄。
他还活着。
他还记得自己是谁。
他还敢骂街。
这就够了。
他抬起脚，准备继续往前蹭。
一步，两步。
地面又开始波动，像水面被风吹皱。
他低头，看见自己的倒影从液化层下浮上来，动作比他慢半拍，眼神空洞，嘴角却咧着，像是在笑，笑得无声无息。
林川没看它。
他盯着前方扭曲的街巷，喉咙动了动，咽下一口混着血的唾沫。
风卷着黑雨，打在他脸上。
他抬起手，抹了把脸，继续往前走。
忽然，脚下一沉，整条右腿陷进液化层，黏稠的膜裹住小腿，像有东西在树脂般迅速硬化，将他的脚踝锁住。
“操！”他低吼一声，左手撑地，右手猛砸地面，试图震开束缚。
就在这时，右臂纹身“嗡”地一震，一道灼热感直冲脑门。
眼前一闪——
他看见自己躺在医院病床上，全身插满管子，监护仪滴滴作响。床边坐着一个女人，背对着他，肩膀微微颤抖。她手里握着一份文件，封面上印着三个字：终止书。
“不……”他喉咙发紧，想喊却发不出声。
画面消失。
束缚松了。
他的脚挣脱出来，踉跄后退两步，冷汗浸透后背。
他知道，那是记忆的碎片——三个月前，他妹妹因系统判定“社会贡献值不足”被强制接入“静默计划”的那天。他没能救她。他甚至连她的最后一面都没见到。
而现在，镜主想用这种方式击溃他。
林川站直身体，抹了把脸，眼神冷了下来，像淬过火的铁。
“你们可以改规则，可以删名字，可以造幻象……”他低声说，声音不大，却像钉子一样扎进风里，“但只要我还站着，就说明你们还没赢。”
他抬起脚，再次向前走去。
一步，两步，三步。
黑雨落下，打在他的肩上、背上、头上，发出细微的“滋啦”声。
他的衣服开始冒烟，皮肤泛红，但他没停。
右臂纹身越来越烫，几乎要燃烧起来，可那光芒，却比之前更亮了，像一串在黑暗中跳动的数据流，倔强地闪烁着。
他知道，终点不在前方。
终点在他心里。
只要他不认输，这场游戏，就还没结束。