“那就好，好好过年。”周政委又叮嘱了几句，挂了电话。
听筒里传来忙音，晓晓还握着。窗外的天光已经亮了些，雪地反射着淡蓝色的光。
她想起北大荒的冬天，想起周政委对她的照顾。
回到厨房，孩子们已经自己盛了小半碗粥，正呼呼地吹气。
“小心烫。”晓晓坐下来，给自己也盛了一碗。
粥很稠，每粒米都煮开了花，各种豆子软糯香甜。她慢慢吃着，想起备考的那些日夜，想起考场上的紧张，想起雪中等她的那件军大衣。
“妈妈，”山山忽然说，“你眼睛红了。”
“热气熏的。”晓晓低头喝粥。
暖暖把自己的勺子递过来：“妈妈吃我的，我的不烫了。”
晓晓就着孩子的手吃了一口。粥是一样的粥，但因为是小女儿喂的，好像格外甜。
陆霆骁晨练回来时，粥已经温在锅里，孩子们在客厅玩积木。他走进厨房，看见晓晓站在窗前，望着外面发呆。
“周政委来电话了？”他问。
“嗯。”
“说什么了？”
“说让我别紧张。”
陆霆骁走到她身边，也看向窗外。雪又开始下了，细细的，像筛下来的面粉。
“其实，”晓晓轻声说，“我已经不紧张了。”
“真的？”
“真的。”她转身盛粥，“该做的都做了，剩下的，就交给老天吧。”
陆霆骁接过碗，手指碰到她的。他的手很热，带着室外冷空气的余韵。“不管结果如何，”他说，“咱们家都过了个好年。”
是啊，晓晓想。孩子们健康，家人平安，有一锅热腾腾的腊八粥，有远方牵挂的人，有身边陪伴的人。这已经是很丰盛的一年了。
中午，她把粥分装在小碗里，让孩子们给邻居们送去。张阿姨、李嫂、孙姐、陈处长家……每家一小碗，不多，是个心意。
张阿姨拉着暖暖的手：“告诉你妈妈，一定能考上！”
李嫂摸着山山的头：“你妈妈最厉害了。”
孙姐往阳阳口袋里塞了块糖：“等好消息！”
饺子是白菜猪肉馅的。她擀皮，陆霆骁包，孩子们负责把包好的饺子摆在盖帘上。山山摆得整整齐齐，阳阳摆得歪歪扭扭，暖暖摆一会儿玩一会儿。
睡前，晓晓给孩子们讲腊八粥的传说：释迦牟尼在菩提树下苦修，腊月初八这天悟道成佛。后人为了纪念，就在这天熬粥供佛。
“妈妈也会悟道吗？”暖暖问。
“妈妈不是要悟道，”晓晓亲亲她的额头，“妈妈只是想……给自己一个交代。”
夜深了，孩子们睡着了。晓晓站在窗前，看雪静静地下。远处偶尔传来几声犬吠，更显得夜静谧。
她想起周政委的话，想起陆霆骁的等待，想起孩子们天真的祝福，想起自己熬粥时那种全神贯注的平静。
也许等待本身，就是一种修行。
像熬粥一样，需要耐心，需要时间，需要相信——相信每粒米最终都会熟透，相信每种味道最终都会融合，相信无论结果如何，生活都会继续，而且可以继续得很好。