你们，跟上。
“呵……呵呵……”崔沅低低笑起来，笑声混着咳血，凄厉如鬼，“好……好一个‘争生路’‘讨公道’……那就让我看看……你们能走多远……能讨到什么……”
声音渐弱。
高烧再次席卷上来，比之前更猛烈。世界彻底扭曲、融化，变成一片光怪陆离的色块。她感觉自己在下坠，不断下坠，坠向无底深渊。
这一次，深渊尽头没有父亲母亲，没有赵阎王。
只有一面旗。
红色的，在烽烟中猎猎飞扬。
旗上绣的字看不清楚，只隐约有个“凤”的轮廓。
然后，连这面旗也模糊了。
黑暗。
彻底的，冰冷的，绝望的黑暗。
……
不知过了多久。
也许是一瞬，也许是一生。
牢房外突然传来急促杂沓的脚步声！不是狱卒日常巡逻那种懒散的拖沓，而是训练有素的、迅捷有力的奔跑！
“就是这间！”
“钥匙！”
“快！”
哐当——！
牢门被暴力撞开的声音，金属扭曲的刺耳尖鸣。
崔沅用尽最后力气，掀开沉重的眼皮。
模糊的视野里，几道矫健的身影冲了进来。
逆着牢门外走廊上火把的光，看不清面容，只看出都是女子身形，穿着利落的深色劲装，动作干脆，直奔她这个角落而来。
为首一人俯身，探了探她的鼻息，触了触她滚烫的额头，随即果断下令：
“高烧，伤口溃烂，必须马上救治！抬走！”
“你们……是谁……”崔沅气若游丝，每个字都带着血沫。
那女子不答，只迅速检查她身上镣铐，从腰间抽出一根纤细的铁丝，插入锁孔，三两下，“咔哒”一声，锁开了。
动作娴熟得让人心惊。
另外两人已展开一幅简易担架，将她小心抬起。
“等等……”崔沅挣扎着，抓住那为首女子的衣袖，“为……什么……救我……”
她一个将死罪囚，有何价值值得劫狱？
那女子这才低头看她一眼。火光跃动间，崔沅看见一张英气清秀的脸，约莫二十五六岁，眼神明亮锐利，此刻却带着郑重的神色。
“崔晚先生，”女子声音压得很低，却字字清晰，“有人托我们来救您。”
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崔沅怔住。
崔晚……先生？
这个化名，只在太湖边小镇用过。这些人是如何得知？又为何称她“先生”？
“谁……”她嘶声问。
女子背起她，脚步如飞地冲出牢房，声音在走廊的风里飘来：
“一个读过您文章的人。”
文章？
《江南赋》？
还是……更早的《时务十策》？
崔沅脑中一片混乱。牢房外已是一片混乱，呼喊声、兵刃撞击声、狱卒的惨叫声混作一团。这几个人竟不是偷偷潜入，而是强攻劫狱？！
她们哪来这样的实力和胆量？！
她被背着，穿过昏暗的走廊，冲出牢房大门。夜风猛地灌入，带着初春的寒意和自由的气息，让她昏沉的头脑为之一醒。
门外停着两辆不起眼的青篷马车。女子将她塞进其中一辆，对车夫简短下令：“按计划路线，快！”
马车疾驰起来。
颠簸中，崔沅蜷在车厢角落，伤口被颠得剧痛，意识却因这剧痛和夜风的刺激，顽强地保持着一线清明。
她看见同车的还有另外两个女子，一个正熟练地检查她腿上的溃烂伤口，清洗、上药、包扎；另一个递过水囊，喂她喝下温热的、带着药味的液体。
动作专业，配合默契，绝非寻常劫匪。
“你们……到底是……”她喘息着问。
正在包扎的女子抬头，对她笑了笑，笑容爽朗：“崔先生别怕，我们是凤鸣军的人。”
凤鸣军。
那个……娘子军？
崔沅瞳孔骤缩！
“为……什么救我？”她死死盯着对方，“我一介罪囚，将死之人……有何值得你们冒险劫狱？”
那女子手上动作不停，语气却认真起来：
“我们首领说，先生的《江南赋》一针见血，字字泣血，将江南百姓之苦、豪强胥吏之恶，写得入木三分。这样的见识，这样的才华，不该埋没在污吏手中，更不该死在不见天日的牢狱里。”
《江南赋》……
她们果然读过。
不仅读过，还读懂了。
读懂了那些藏在华丽骈文下的血泪，读懂了那些借古讽今的悲愤，读懂了那句“天理何在？王法何存？”背后的绝望与呐喊。
崔沅喉咙哽住。
三年了。
从崔家覆灭，到流亡太湖，到写下《江南赋》，她一直以为，那些字只是她一个人的孤愤，一个人的墓志铭。
无人看见，无人听懂，最终只会随着她的死，化为尘土。
可现在，有人看见了。
不仅看见，还说“不该埋没”。
还说“不该死”。
“你们首领……”她颤声问，“是……李昭华？”
“是。”女子眼中闪过崇敬的光，“李帅说，天下苦久矣，需要更多有见识、有胆魄的人站出来。崔先生您的文章，证明您就是这样的人。”
李帅。
她们称她为“帅”。
不是“头领”，不是“大王”，是“帅”。
一个属于将领的、正式的、带着威严的称谓。
崔沅闭上眼睛，泪水从眼角无声滑落。
不是为获救。
是为那句“需要更多有见识、有胆魄的人站出来”。
原来，她不是一个人。
原来，这漆黑如铁的世道，真的被撕开了一道裂缝。
裂缝里，有光透进来。
光里站着一个人，回头对她说：
我看见你了。
你的痛，你的恨，你的不甘，你的理想——
我都看见了。
现在，我来找你。
请你，一起走。
马车在夜色中疾驰，将那座吃人的牢狱、那个黑暗的小镇、那段绝望的过去，远远抛在身后。
前方是未知的、危险的路。
也是……可能通往光的路。
崔沅蜷在车厢里，感受着腿上伤口被妥善包扎后的清凉，感受着药液在体内缓缓化开的暖流。
她抬起手，摸了摸怀中。
油纸包还在。
《垂拱集》残卷，周先生手稿，她的炭笔记述——都还在。
她紧紧攥住。
像攥住一把火种。
一把即将投入更大燎原之火中的、微小的火种。
窗外，天色渐亮。
东方地平线上，泛起一丝微弱的、却坚定不移的鱼肚白。
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