阿强尝了一口，硬着头皮咽下去：“比上次强多了，至少没糊，鲜味儿也出来了。”
老王也夹了一块，点了点头：“不错不错，再练几次，就能赶上食堂师傅了。”
守业笑了笑，没说话，又夹了一块放进嘴里，心里却酸酸的。他知道，他们是在安慰他，这味道，离晚晴做的，差了太远太远。差的不是火候，不是手艺，是晚晴的心意，是家的味道，是再也回不去的时光。
可他还是想做，一遍又一遍地做。
晚上，工友们都睡了，守业又来到公用厨房，拿出酱油和杂鱼，学着做晚晴常做的酱油水杂鱼。鱼是普通的鲳鱼，没有海坛岛的新鲜，可他还是认真地刮鳞、开膛，动作慢慢的，越来越熟练。
阿强起夜，看到厨房的灯还亮着，走过去一看，守业正盯着锅里的鱼，眼神专注。“还做呢？不累啊？”
守业摇了摇头，往锅里加了点糖，提鲜，这是晚晴教他的，他记在了心里。“不累，多做几次，总能像一点。”
“你这是想把嫂子做过的菜，都做一遍？”
“嗯。”守业点头，看着锅里的酱油水咕嘟咕嘟冒泡，映着他的脸，“她做过的海蛎煎、酱油水杂鱼、番薯粥、炒芥菜，我都想做做看。”
哪怕味道始终不对，哪怕手忙脚乱，哪怕满身油烟，他也乐此不疲。
因为每一次翻炒，都是对晚晴的思念；每一次熬煮，都是对家的惦念；每一道菜，都是他借着烟火气，留住的一点旧时温暖。
中东的夜，凉得刺骨，公用厨房的灯却亮着，守业站在灶台前，握着锅铲，在漫天黄沙里，烹着晚晴的旧时烟火，念着那个刻在骨子里的人。
他知道，这辈子可能都做不出晚晴的味道，可他还是会一直做下去。
因为这烟火气里，有他的思念，有他的愧疚，有他想留住的，关于晚晴的，所有美好。
阿强站在门口，看着守业的背影，被灶台的火苗映得温柔，轻轻叹了口气，悄悄退了出去。他懂，有些念想，总要借着点什么，才能熬下去，而守业的念想，就藏在这一碗一筷，一菜一汤里，藏在这淡淡的烟火气里。