屋内安静了几秒。夏启嚼着橘子瓣，酸甜的汁水在口腔里炸开。
“把这句话印在报纸头版。”夏启拍了拍手上的橘络，“让江南那些还在闭门造车的酸儒们好好看看，什么叫格局。”
真正的杀机，往往藏在最不起眼的风平浪静之下。
沉山回来复命的时候，胳膊上缠着绷带，那是被流弹擦伤的。
他把一个布包重重地放在桌上，解开，里面是一把枪管都打弯了的燧发枪，还有一颗没拉弦的雷汞手雷。
这玩意儿做工精细，一看就是“影脉”的高档货。
“三波。”沉山给自己倒了杯水，仰脖灌下，“全是死士。不想着抢图纸，就冲着罗伯特的人头去。最后一波是在野猪林，三十多号人，用的全是西洋战术队形，交叉火力网打得那叫一个专业。”
“罗伯特吓尿了？”温知语问。
“恰恰相反。”沉山咧嘴一笑，露出一口大白牙，神情里居然带着几分佩服，“这书呆子平时看着怂，真打起来比谁都疯。他抢了我的备用枪，趴在马车底下，一枪把那个想扔雷的刺客天灵盖给掀了。”
夏启挑了挑眉。
“打完仗，他蹲在那具尸体旁边看了半天。”沉山模仿着罗伯特当时的语气，带着一丝荒谬的悲凉，“他说：‘原来你们怕的不是我造炮……是我教人。’”
那一刻，这个偏执的技术狂人终于醒悟了。
大炮只能轰开城门，而知识能轰开人心。
后者，才是那些统治者夜不能寐的噩梦。
三天后的清晨，边陲格致学堂。
没有剪彩，没有鞭炮，只有一百多个衣衫褴褛、脸上却洗得干干净净的孩子，整整齐齐地站在满是碎石的操场上。
寒风吹得他们鼻头通红，但那两百多只眼睛亮得吓人，像是在黑夜里饿极了的狼看见了肉。
罗伯特穿着一身洗得发白的灰布长衫，腋下夹着那本被他翻烂了的教案，一步步走上那个用几块木板搭起来的简陋讲台。
他看着台下那些稚嫩的面孔，那是和实验室里冰冷的试管完全不同的生命力。
他张了张嘴，想说点什么开场白，喉咙却像是被一团棉花堵住了。
最后，他什么也没说。
他只是转过身，伸手撕掉了黑板上方那张印着官府鲜红大印的“北境官办学堂”横幅。
然后提起吸饱了墨汁的大号毛笔，在洁白的墙壁上，歪歪扭扭却力透纸背地写下了五个大字：
“我们的讲堂。”
台下先是一片死寂，紧接着，不知是谁带头拍了一下手，掌声如同夏日的暴雨，瞬间淹没了边陲的荒凉。
千里之外，京师户部尚书府。
一只价值连城的定窑白瓷茶盏，“啪”的一声在金砖地面上摔得粉碎。
那位掌管着天下钱粮、同时也暗中把控着南方技术商路的大学士，死死盯着手里的密报，脸色灰败得像是一个行将就木的老人。
他不需要看具体的伤亡数字，也不需要看损失的银两。
因为他终于看懂了夏启的局。
那个被流放的废皇子，根本没想抢他的技术，也没想断他的财路。
夏启是把一把火，直接扔进了他们这些“知识贵族”世世代代赖以生存的粮仓里。
根基，断了。