黄昏时分，三百人全部到位。他们站在淤塞河道边上，望着黑泥泛泡的水面，没人说话。
雪斋缓步走到队伍前方。他没穿铠甲，只披了件灰蓝直垂。他从一名民工手里拿过一把新铁锹，走到最前头的泥地。
他用力把锹插入土中，直到柄身直立。
“今日起，你们掌自己的命。”他说。
声音不大，但每个人都听见了。
静了几息。然后，一个年轻人慢慢把自己的锹插进地里。接着是第二个，第三个。到最后，整支队伍齐齐把工具插下。铁锹、锄头、竹筐，全都立在泥中，像一片新生的林子。
千代站在右侧，拿出炭笔，在册子上写下第一行字：“初日集结，三百人到岗，无逃缺。”
雪斋没动。他左手扶着锹柄，右手轻轻搭在“乡影”刀柄上。肩伤还在隐隐作痛，但他站得很直。
远处堵塞段的水面依旧浑浊。风吹过干裂的田地，带起一阵尘土。
一名民工低声问旁边人：“明天几点开工？”
“卯时三刻，点名记工。”
“工分怎么算？”
“挖一方土，记一分。运走再加半分。”
“那我拼命干，月底真能换把铁锄？”
“榜上写的，还能假？”
两人不再说话。但他们的眼睛一直盯着那把立在泥里的铁锹。
雪斋转头看向千代。她正把轮值册收进怀里，抬头时与他对视一眼，微微点头。
他松开刀柄，伸手摸了摸锹身。木料是新伐的榉木，表面还带着树皮的粗糙感。
这时，一个孩子从田埂跑过来，手里捧着一碗清水，递给独眼老汉。
“爷爷，喝水。”
老汉接过碗，一口喝尽，把空碗还回去。
孩子没走，站在队伍外，仰头看着那些立着的工具。
他的手慢慢握成了拳。