雨季的前奏已经在天边敲响。
低垂的乌云像吸饱了墨汁的棉絮，随时准备把这片焦土彻底淹死。
吉普车碾过碎石，轮胎发出濒死野兽般的尖啸。
吴融单手扶着方向盘，另一只手将刚抽完的烟蒂弹出窗外。
烟头在潮湿的空气里划出一道微弱的红线，落进路边泛着油花的黑水坑，“滋”的一声，死得透彻。
“老板，前面三公里。”
副驾驶上，陈默并没有抱着接收器，而是将半个身子探出窗外，耳朵微微耸动，像是在从嘈杂的风声里捕捉什么要紧动静。
“英军第17师后勤通讯站。
频率很乱，那是撤退前的恐慌，但我听到了SCR-300特有的底噪。
那是美军最新的调频技术，这帮英国佬手里有好货！”
陈默转过头，眼睛亮得像饿狼，“他们在销毁设备，信号正在一个个消失。”
“踩油门。”
吴融眼神骤冷，“告诉后车，贴死我。
少一颗螺丝钉，老子拿他们的脑袋补。”
吉普车轰鸣着窜出去，蛮横地撞开路边的灌木，直扑那个被伪装网覆盖的临时营地。
营地里已经乱成了一锅馊粥。
几辆满载物资的贝德福德卡车正喷着黑烟准备开溜，车轮卷起大片泥浆。
而在营地中央，几名英军联络官正指挥着士兵，往一堆精密仪器上泼洒汽油。
刺鼻的挥发气味中，吴融一眼就看到了那堆东西。
摩托罗拉SCR-300步话机。
在这个靠吼通讯的年代，这就是“千里眼”，是丛林战的命脉。
一名英军少校举着火把，正要往淋满汽油的器材堆上扔。
“吱嘎——！”
吉普车一个甩尾，保险杠几乎贴着少校的膝盖刹停，散热器散发的热浪比他手里的火把更烫。
没等英国人反应过来，吴融已经跳下车。
军靴踩进泥水，溅起一片污浊。
“站住！”
少校吓得后退半步，火把在空中晃荡，“这里是皇家陆军管制区！
你是哪个部分的？”
吴融没看他，径直走到器材堆前。
汽油味熏得人眼睛发酸。
在一堆等待被烧毁的废铁旁，却有个满脸油污的中国瘦小个子，正死死护着一台机器，试图用自己破烂的军服擦去上面的汽油。
英国士兵正用枪托狠狠砸他的后背，他却像只倔强的乌龟，一声不吭，就是不松手。
“系统提示：发现高价值目标。”
吴融眼神一动。
不需要系统多废话，这种时候还知道护着机器的，不是傻子就是天才。
他伸手从那堆设备里拎起一个沉甸甸的绿色背囊，检查天线接口，完好无损。
“放下！
那是机密设备！
根据焦土政策，必须销毁！”
少校涨红了脸，伸手去拔腰间那把韦伯利左轮。
“咔嚓。”
动作比声音更快。
少校的手还没摸到枪套，吴融的柯尔特M1911A1已经顶进了他的口腔。
冰冷的枪管撞击牙齿，带出一股铁腥味。
“呜……呜！”
少校眼球暴突，双手僵在半空。
吴融看着少校瞬间放大的瞳孔，手指搭在扳机上，语气平静得像是在闲聊：
“少校，你的焦土政策里，包不包括把你的脑浆涂在这些机器上？”
周围的英军士兵慌乱举起斯登冲锋枪，但下一秒，十几支黑洞洞的枪口锁死了他们的眉心。
雷霆小队的队员像幽灵一样散开，那是真正见过血、杀过人的煞气，比这群只想着逃命的少爷兵强硬一百倍。
“滚。”
吴融抽出枪管，顺手在少校那件剪裁得体的军服上擦了擦口水。
他转身，对着身后早已按捺不住的陈默挥了挥手。
“动手。
除了那个只会叫唤的英国人，剩下的，哪怕是一根备用电池，都给我搬走。”
“好嘞！
这可是宝贝！”
陈默兴奋地扑上去，那动作不像搬运，像是在抢救亲人。
少校瘫坐在泥地里，看着这群“强盗”，气得浑身发抖却不敢动弹一下。
吴融没理会他，径直走向那个刚才护着机器的瘦小个子。