第384章 坟头的佐官刀，发往重庆的四个字：雨，很大
这雨一下就是整整两天，老天爷像是个漏底的筛子。
水不是滴下来的，是拿盆往下泼。
胡康河谷彻底成了烂泥潭。
一脚踩下去，泥浆子直接没过膝盖，每拔一次腿，都得耗掉半条命。
空气里全是那股子馊味，像是几万条臭鱼烂虾捂在蒸笼里。
队伍被抽了脊梁骨，在绿色的地狱里像虫子一样蠕动。
没人说话，连喘气声都被暴雨砸碎了。
耳边只有背包带勒进肉里的嘎吱声，还有军靴在泥水里搅动的“噗嗤”声，听得人牙酸。
“噗通。”
队伍中段，一个人影栽进了泥汤里。
周围的人麻木地停下，目光呆滞。
在这鬼地方，倒下往往就意味着两件事：不想起了，或者起不来了。
“起来！装什么死！”
班长抹了一把脸上的泥水，伸手去拽。
纹丝不动。
那人蜷缩成一只大虾米，浑身筛糠似的抖。
牙齿磕得哒哒响，怀里却死死勒着一样东西——那把从仁安羌抢来的日军佐官刀。
是小四川。
那个十七八岁的新兵蛋子，两天前还咧着嘴笑，说要把这把刀带回老家，给他娘镇宅。
吴融从队首折返，军靴踩碎了水花。
他走到小四川身边，没废话，伸手一探额头。
烫手。
像是在摸一块刚出炉的红砖头。
“老板，这娃儿不行了。”
钱通凑过来，看了一眼小四川灰败的脸色，声音压得很低。
“昨晚就开始烧，硬挺着没吭声，是个种。”
吴融没接话。
他蹲下身，视线落在小四川的小腿上。
那双抢来的英军牛皮靴，现在像是长在了肉里，肿胀得要把皮革撑裂。
靴筒边缘，黑黄色的脓水混着雨水，不要钱似的往下淌。
“剪刀。”
陈默递过一把医用剪刀。
吴融下手极快，“咔嚓”一声，坚硬的靴筒应声而开。
“嘶——”
周围围着的几个复旦学生兵倒吸一口凉气，下意识捂住了口鼻。
那股味儿太冲了。
哪怕是在这种到处腐烂的林子里，也熏得人天灵盖发麻。
那是活人肉烂掉的味道。
靴子被剥下来，连皮带肉扯下来一大块。
那已经不能叫脚了。
惨白、浮肿，脚趾呈黑紫色，像是发霉的馒头。
坏疽，这玩意儿在雨林里就是阎王爷的请帖。
“把……把靴子还我……”
小四川迷迷糊糊醒了，眼睛被脓水糊住睁不开。
手在空中乱抓，最后死死攥住了吴融的雨衣下摆。
“还我……这是英国佬那抢的……好东西……俺这辈子没穿过这么好的鞋……”
吴融没动，任由那只满是泥污的手抓着。
“赵世林，拿药。”
赵世林浑身湿透，哆哆嗦嗦地解开防水油布包。
里面是吴融在那场“打劫”中特意留下的保命底牌。
“组长……这可是盘尼西林。”
赵世林的手有点抖，声音发虚。
“就剩这一支了。后面路还长，万一您……”
这药在这个年代，比同等重量的黄金贵一百倍，比命还贵。
“打。”
吴融嘴里蹦出一个字，冷得像铁。
他接过针管，排空空气，动作稳得像是在做钟表修复。
针头刺入枯瘦的手臂，药液推进去。
但这只是心理安慰。
吴融心里跟明镜似的，坏疽到了这个程度，加上恶性疟疾。
除非现在有直升机把他拉到美国最好的ICU截肢，否则神仙难救。
但他得打。
不为救命，为人心。
为告诉这帮剩下的人：只要还没断气，老子就不抛弃你们。
雨还在下，砸在芭蕉叶上噼里啪啦，像是在给这惨淡的一幕配乐。
几分钟后，小四川的呼吸急促起来，那是最后的回光返照。
他突然睁开眼，那双浑浊的眼珠子里居然有了点光彩。
他费力地扭头，看着吴融，那个在他眼里无所不能的长官。
“长官……俺是不是要死了？”
吴融掏出水壶，往他干裂的嘴唇上滴了点水。
“别瞎想。睡一觉就好。”
“俺不睡……睡了就见不到俺娘了。”
小四川咧嘴笑了，露出一口黄牙，笑得比哭还难看。
“长官，那把刀……刀还在吗？”
吴融从泥水里捞起那把佐官刀，用袖口擦了擦上面的泥，塞进小四川怀里。
“在。握紧了。”
“嘿……这是俺抢的。俺给班长报仇了……”
小四川的手指哆哆嗦嗦地扣住刀柄，青筋暴起，那是他最后的力气。
“俺没给川军丢脸……没给……没……”
声音断了。
那只抓着刀柄的手没有松开，但那口气，散了。
雨水打在他那张还带着稚气的脸上，冲刷着泥垢，露出底下年轻得过分的皮肤。
十七岁，在这个该读书、该谈恋爱的年纪，烂在了离家几千里的泥坑里。
周围死一般的寂静。
那些从象牙塔里出来的学生兵，一个个呆若木鸡。
书本上教过牺牲，教过马革裹尸，但没教过人会死得这么窝囊，这么无声无息。