就够了。
可是没有来世。
只有今生。
只有这东宫，这老槐树，这木匣，这些孩子。
他深吸一口气，继续往前走。
走回东宫，走回院子，走回那棵老槐树下。
孩子们正在院子里玩。
李成器在背书，李成义在练剑，李隆基在追一只蝴蝶。那只蝴蝶是黄色的，在一片金黄中飞来飞去，分不清哪个是蝴蝶，哪个是落叶。
李旦站在月亮门下，看着他们。
看着李成器，看着李成义，看着李隆基，看着那几个更小的。
他看着他们，看了很久。
然后他走过去。
李隆基看见他，跑过来，扑进他怀里。
“阿耶！”他喊，“阿耶，你看，蝴蝶！”
李旦低下头，看着他。
看着他黑亮的眼睛，看着他红扑扑的脸，看着他举起来的小手。
那手上什么也没有。
蝴蝶早就飞走了。
“嗯。”李旦说，“阿耶看见了。”
他把李隆基抱起来，抱在怀里。
抱得很紧，很紧。
李隆基被他抱得有点紧，不舒服，挣了挣。
“阿耶，”他喊，“阿耶，你怎么又哭了？”
李旦没有回答。
他只是抱着他，抱着他，抱着他。
过了很久，他松开手，把他放下来。
他蹲下来，看着他的眼睛。
那眼睛很黑，很亮，像两颗星星。
“隆基。”他说。
“嗯？”
“记住阿耶的话。”
李隆基睁大眼睛，等着他说。
李旦看着他，看着他的眼睛，看着他的脸，看着他小小的、什么都不知道的样子。
“活着。”他说。
李隆基愣了一下。
“活着？”他问，“什么叫活着？”
李旦没有回答。
他站起来，抬起头，望着西边的天空。
西边，是八千里外的地方。
那里有一个老人，坐在译经院的石阶上，抱着贝叶经，晒着太阳。
那里没有洛阳，没有万象神宫，没有那把椅子。
那里只有风，只有云，只有那些飘落的菩提叶。
他忽然想起陈子昂的背影。
那个背影，一步一步，走向宫门，走向西边，走向八千里外。
走向那个可以安心坐着、晒太阳的地方。
他低下头，看着李隆基。
李隆基还在望着他，等着他回答。
他伸出手，摸了摸他的头。
“活着，”他说，“就是不管发生什么，都要好好活着。”
他顿了顿。
“活着，比什么都重要。”
李隆基似懂非懂地点了点头。
然后又跑去追蝴蝶了。
那只蝴蝶又飞回来了，在满院的落叶中飞来飞去。
黄黄的，忽高忽低。
像是谁从很远的地方寄来的一封信。
又像是谁在很远的地方，轻轻应了一声。